Category Henry Wadsworth Longfellow

In that desolate land and lone,Where the Big Horn and Yellowstone  Roar down their mountain path,By their fires the Sioux ChiefsMuttered their woes and griefs  And the menace of their wrath.  “Revenge!” cried Rain-in-the-Face,“Revenge upon all the race  Of the White Chief with yellow hair!”And the mountains dark and highFrom their crags re-echoed the cry  Of his anger and despair.  In the meadow, spreading wideBy woodland and river-side  The Indian village stood;All was silent as a dream,Save the rushing of the stream  And the blue-jay in the wood.  In his war paint and his beads,Like a bison among the reeds,  In ambush the Sitting BullLay with three thousand bravesCrouched in the clefts and caves,Savage, unmerciful!  Into the fatal snareThe White Chief with yellow hair  And his three hundred menDashed headlong, sword in hand;But of that gallant band  Not one returned again.  The sudden darkness of deathOverwhelmed them like the breath  And smoke of a furnace fire:By the river’s bank, and betweenThe rocks of the ravine,  They lay in their bloody attire.  But the foemen fled in the night,And Rain-in-the-Face, in his flight,  Uplifted high in airAs a ghastly trophy, boreThe brave heart, that beat no more,  Of the White Chief with yellow hair.  Whose was the right and the wrong?Sing it, O funeral song,  With a voice that is full of tears,And say that our broken faithWrought all this ruin and scathe,  In the Year of a Hundred Years.

VITTORIA COLONNA, on the death of her husband, the Marchese di Pescara, retired to her castle at Ischia (Inarimé), and there wrote the Ode upon his death, which gained her the title of Divine. Once more, once more, Inarimé,  I see thy purple hills!—once moreI hear the billows of the bay  Wash the white pebbles on thy shore. …

How much of my young heart, O Spain,  Went out to thee in days of yore!What dreams romantic filled my brain,And summoned back to life againThe Paladins of Charlemagne,The Cid Campeador!  And shapes more shadowy than these,  In the dim twilight half revealed;Phoenician galleys on the seas,The Roman camps like hives of bees,The Goth uplifting from his knees  Pelayo on his shield.  It was these memories perchance,  From annals of remotest eld,That lent the colors of romanceTo every trivial circumstance,And changed the form and countenance  Of all that I beheld.  Old towns, whose history lies hid  In monkish chronicle or rhyme,—Burgos, the birthplace of the Cid,Zamora and Valladolid,Toledo, built and walled amid  The wars of Wamba’s time;  The long, straight line of the highway,  The distant town that seems so near,The peasants in the fields, that stayTheir toil to cross themselves and pray,When from the belfry at midday  The Angelus they hear;  White crosses in the mountain pass,  Mules gay with tassels, the loud dinOf muleteers, the tethered assThat crops the dusty wayside grass,And cavaliers with spurs of brass  Alighting at the inn;  White hamlets hidden in fields of wheat,   White cities slumbering by the sea,White sunshine flooding square and street,Dark mountain ranges, at whose feetThe river beds are dry with heat,—  All was a dream to me.  Yet something sombre and severe  O’er the enchanted landscape reigned;A terror in the atmosphereAs if King Philip listened near,Or Torquemada, the austere,  His ghostly sway maintained.  The softer Andalusian skies  Dispelled the sadness and the gloom;There Cadiz by the seaside lies,And Seville’s orange-orchards rise,Making the land a paradise  Of beauty and of bloom.  There Cordova is hidden among  The palm, the olive, and the vine;Gem of the South, by poets sung,And in whose Mosque Ahmanzor hungAs lamps the bells that once had rung  At Compostella’s shrine.  But over all the rest supreme,  The star of stars, the cynosure,The artist’s and the poet’s theme,The young man’s vision, the old man’s dream,—Granada by its winding stream,  The city of the Moor!  And there the Alhambra still recalls  Aladdin’s palace of delight;Allah il Allah! through its hallsWhispers the fountain as it falls,The Darro darts beneath its walls,  The hills with snow are white.  Ah yes, the hills are white with snow,  And cold with blasts that bite and freeze;But in the happy vale belowThe orange and pomegranate grow,And wafts of air toss to and fro  The blossoming almond trees.  The Vega cleft by the Xenil,  The fascination and allureOf the sweet landscape chains the will;The traveller lingers on the hill,His parted lips are breathing still  The last sigh of the Moor.  How like a ruin overgrown  With flowers that hide the rents of time,Stands now the Past that I have known;Castles in Spain, not built of stoneBut of white summer clouds, and blown  Into this little mist of rhyme!

Simon Danz has come home again,  From cruising about with his buccaneers;He has singed the beard of the King of Spain,And carried away the Dean of Jaen  And sold him in Algiers.  In his house by the Maese, with its roof of tiles,  And weathercocks flying aloft in air,There are silver tankards of antique styles,Plunder of convent and castle, and piles  Of carpets rich and rare.  In his tulip-garden there by the town,  Overlooking the sluggish stream,With his Moorish cap and dressing-gown,The old sea-captain, hale and brown,  Walks in a waking dream.  A smile in his gray mustachio lurksWhenever he thinks of the King of Spain,And the listed tulips look like Turks,And the silent gardener as he works  Is changed to the Dean of Jaen.  The windmills on the outermost  Verge of the landscape in the haze,To him are towers on the Spanish coast,With whiskered sentinels at their post,  Though this is the river Maese.  But when the winter rains begin,  He sits and smokes by the blazing brands,And old seafaring men come in,Goat-bearded, gray, and with double chin,   And rings upon their hands.  They sit there in the shadow and shine  Of the flickering fire of the winter night;Figures in color and designLike those by Rembrandt of the Rhine,  Half darkness and half light.  And they talk of ventures lost or won,  And their talk is ever and ever the same,While they drink the red wine of Tarragon,From the cellars of some Spanish Don,  Or convent set on flame.  Restless at times with heavy strides  He paces his parlor to and fro;He is like a ship that at anchor rides,And swings with the rising and falling tides,  And tugs at her anchor-tow.  Voices mysterious far and near,  Sound of the wind and sound of the sea,Are calling and whispering in his ear,“Simon Danz! Why stayest thou here?  Come forth and follow me!”  So he thinks he shall take to the sea again  For one more cruise with his buccaneers,To singe the beard of the King of Spain,And capture another Dean of Jaen  And sell him in Algiers.

Warm and still is the summer night,  As here by the river’s brink I wander;White overhead are the stars, and white  The glimmering lamps on the hillside yonder.  Silent are all the sounds of day;  Nothing I hear but the chirp of crickets,And the cry of the herons winging their way  O’er the poet’s house in the Elmwood thickets.  Call to him, herons, as slowly you pass  To your roosts in the haunts of the exiled thrushes,Sing him the song of the green morass;  And the tides that water the reeds and rushes.  Sing him the mystical Song of the Hern,  And the secret that baffles our utmost seeking;For only a sound of lament we discern,  And cannot interpret the words you are speaking.  Sing of the air, and the wild delight  Of wings that uplift and winds that uphold you,The joy of freedom, the rapture of flight  Through the drift of the floating mists that infold you.  Of the landscape lying so far below,  With its towns and rivers and desert places;And the splendor of light above, and the glow  Of the limitless, blue, ethereal spaces.  Ask him if songs of the Troubadours,  Or of Minnesingers in old black-letter,Sound in his ears more sweet than yours,  And if yours are not sweeter and wilder and better.  Sing to him, say to him, here at his gate,  Where the boughs of the stately elms are meeting,Some one hath lingered to meditate,  And send him unseen this friendly greeting;  That many another hath done the same,  Though not by a sound was the silence broken;The surest pledge of a deathless name  Is the silent homage of thoughts unspoken. 

In the long, sleepless watches of the night,    A gentle face–the face of one long dead—   Looks at me from the wall, where round its head   The night-lamp casts a halo of pale light.Here in this room she died, and soul…

Turn, turn, my wheel!  Turn round and roundWithout a pause, without a sound:  So spins the flying world away!This clay, well mixed with marl and sand,Follows the motion of my hand;Far some must follow, and some command,  Though all are made of clay! Thus sang the Potter at his taskBeneath the blossoming hawthorn-tree,While o’er his features, like a mask,The quilted sunshine and leaf-shadeMoved, as the boughs above him swayed,And clothed him, till he seemed to beA figure woven in tapestry,So sumptuously was he arrayedIn that magnificent attireOf sable tissue flaked with fire.Like a magician he appeared,A conjurer without book or beard;And while he plied his magic art—For it was magical to me—I stood in silence and apart,And wondered more and more to seeThat shapeless, lifeless mass of clayRise up to meet the master’s hand,And now contract and now expand,And even his slightest touch obey;While ever in a thoughtful moodHe sang his ditty, and at timesWhistled a tune between the rhymes,As a melodious interlude.  Turn, turn, my wheel!  All things must changeTo something new, to something strange;  Nothing that is can pause or stay;The moon will wax, the moon will wane,The mist and cloud will turn to rain,The rain to mist and cloud again,  To-morrow be to-day.  Thus still the Potter sang, and still,By some unconscious act of will,The melody and even the wordsWere intermingled with my thoughtAs bits of colored thread are caughtAnd woven into nests of birds.And thus to regions far remote,Beyond the ocean’s vast expanse,This wizard in the motley coatTransported me on wings of song,And by the northern shores of FranceBore me with restless speed along. What land is this that seems to beA mingling of the land and sea?This land of sluices, dikes, and dunes?This water-net, that tessellatesThe landscape? this unending mazeOf gardens, through whose latticed gatesThe imprisoned pinks and tulips gaze;Where in long summer afternoonsThe sunshine, softened by the haze,Comes streaming down as through a screen;Where over fields and pastures greenThe painted ships float high in air,And over all and everywhereThe sails of windmills sink and soarLike wings of sea-gulls on the shore?  What land is this? Yon pretty townIs Delft, with all its wares displayed;The pride, the market-place, the crownAnd centre of the Potter’s trade.See! every house and room is brightWith glimmers of reflected lightFrom plates that on the dresser shine;Flagons to foam with Flemish beer,Or sparkle with the Rhenish wine,And pilgrim flasks with fleurs-de-lis,And ships upon a rolling sea,And tankards pewter topped, and queerWith comic mask and musketeer!Each hospitable chimney smilesA welcome from its painted tiles;The parlor walls, the chamber floors,The stairways and the corridors,The borders of the garden walks,Are beautiful with fadeless flowers,That never droop in winds or showers,And never wither on their stalks.  Turn, turn, my wheel!  All life is brief;What now is bud will soon be leaf,  What now is leaf will soon decay;The wind blows east, the wind blows west;The blue eggs in the robin’s nestWill soon have wings and beak and breast,  And flutter and fly away.  Now southward through the air I glide,The song my only pursuivant,And see across the landscape wideThe blue Charente, upon whose tideThe belfries and the spires of SaintesRipple and rock from side to side,As, when an earthquake rends its walls,A crumbling city reels and falls.  Who is it in the suburbs here,This Potter, working with such cheer,In this mean house, this mean attire,His manly features bronzed with fire,Whose figulines and rustic waresScarce find him bread from day to day?This madman, as the people say,Who breaks his tables and his chairsTo feed his furnace fires, nor caresWho goes unfed if they are fed,Nor who may live if they are dead?This alchemist with hollow cheeksAnd sunken, searching eyes, who seeks,By mingled earths and ores combinedWith potency of fire, to findSome new enamel, hard and bright,His dream, his passion, his delight?  O Palissy! within thy breastBurned the hot fever of unrest;Thine was the prophets vision, thineThe exultation, the divineInsanity of noble minds,That never falters nor abates,But labors and endures and waits,Till all that it foresees it finds,Or what it cannot find creates!  Turn, turn, my wheel!  This earthen jarA touch can make, a touch can mar;  And shall it to the Potter say,What makest thou?  Thou hast no hand?As men who think to understandA world by their Creator planned,  Who wiser is than they.  Still guided by the dreamy song,As in a trance I float alongAbove the Pyrenean chain,Above the fields and farms of Spain,Above the bright Majorcan isle,That lends its softened name to art,—A spot, a dot upon the chart,Whose little towns, red-roofed with tile,Are ruby-lustred with the lightOf blazing furnaces by night,And crowned by day with wreaths of smoke.Then eastward, wafted in my flightOn my enchanter’s magic cloak,I sail across the Tyrrhene SeaInto the land of Italy,And o’er the windy Apennines,Mantled and musical with pines.  The palaces, the princely halls,The doors of houses and the wallsOf churches and of belfry towers,Cloister and castle, street and mart,Are garlanded and gay with flowersThat blossom in the fields of art.Here Gubbio’s workshops gleam and glowWith brilliant, iridescent dyes,The dazzling whiteness of the snow,The cobalt blue of summer skies;And vase and scutcheon, cup and plate,In perfect finish emulateFaenza, Florence, Pesaro.  Forth from Urbino’s gate there cameA youth with the angelic nameOf Raphael, in form and faceHimself angelic, and divineIn arts of color and design.From him Francesco Xanto caughtSomething of his transcendent grace,And into fictile fabrics wroughtSuggestions of the master’s thought.Nor less Maestro Giorgio shinesWith madre-perl and golden linesOf arabesques, and interweavesHis birds and fruits and flowers and leavesAbout some landscape, shaded brown,With olive tints on rock and town. Behold this cup within whose bowl,Upon a ground of deepest blueWith yellow-lustred stars o’erlaid,Colors of every tint and hueMingle in one harmonious whole!With large blue eyes and steadfast gaze,Her yellow hair in net and braid,Necklace and ear-rings all ablazeWith golden lustre o’er the glaze,A woman’s portrait; on the scroll,Cana, the Beautiful!  A nameForgotten save for such brief fameAs this memorial can bestow,—A gift some lover long agoGave with his heart to this fair dame.  A nobler title to renownIs thine, O pleasant Tuscan town,Seated beside the Arno’s stream;For Lucca della Robbia thereCreated forms so wondrous fair,They made thy sovereignty supreme.These choristers with lips of stone,Whose music is not heard, but seen,Still chant, as from their organ-screen,Their Maker’s praise; nor these alone,But the more fragile forms of clay,Hardly less beautiful than they,These saints and angels that adornThe walls of hospitals, and tellThe story of good deeds so wellThat poverty seems less forlorn,And life more like a holiday.  Here in this old neglected church,That long eludes the traveller’s search,Lies the dead bishop on his tomb;Earth upon earth he slumbering lies,Life-like and death-like in the gloom;Garlands of fruit and flowers in bloomAnd foliage deck his resting place;A shadow in the sightless eyes,A pallor on the patient face,Made perfect by the furnace heat;All earthly passions and desiresBurnt out by purgatorial fires;Seeming to say, “Our years are fleet,And to the weary death is sweet.”  But the most wonderful of allThe ornaments on tomb or wallThat grace the fair Ausonian shoresAre those the faithful earth restores,Near some Apulian town concealed,In vineyard…

Once upon Iceland’s solitary strand  A poet wandered with his book and pen,  Seeking some final word, some sweet Amen,  Wherewith to close the volume in his hand.The billows rolled and plunged upon the sand,  The circling sea-gulls swept beyond his ken,  And from the parting cloud-rack now and then  Flashed the red sunset over sea and land.Then by the billows at his feet was tossed  A broken oar; and carved thereon he read,  “Oft was I weary, when I toiled at thee”;And like a man, who findeth what was lost,  He wrote the words, then lifted up his head,  And flung his useless pen into the sea. 

To Alfred Tennyson  Poet! I come to touch thy lance with mine;  Not as a knight, who on the listed field  Of tourney touched his adversary’s shield  In token of defiance, but in signOf homage to the mastery, which is thine,  In English song; nor will I keep concealed,  And voiceless as a rivulet frost-congealed,  My admiration for thy verse divine.Not of the howling dervishes of song,  Who craze the brain with their delirious dance,  Art thou, O sweet historian of the heart!Therefore to thee the laurel-leaves belong,  To thee our love and our allegiance,  For thy allegiance to the poet’s art. 

The holiest of all holidays are those  Kept by ourselves in silence and apart;  The secret anniversaries of the heart,  When the full river of feeling overflows;—The happy days unclouded to their close;  The sudden joys that out of darkness start  As flames from ashes; swift desires that dart  Like swallows singing down each wind that blows!White as the gleam of a receding sail,  White as a cloud that floats and fades in air,  White as the whitest lily on a stream,These tender memories are;—a fairy tale  Of some enchanted land we know not where,  But lovely as a landscape in a dream.