Category Henry Wadsworth Longfellow

Between the dark and the daylight,       When the night is beginning to lower, Comes a pause in the day’s occupations,       That is known as the Children’s Hour.   I hear in the chamber above me       The patter of little feet,…

They showed us, near the outlet of Sebago, the Lover’s Rock, from which an Indian maid threw herself down into the lake, when the guests were coming together to the marriage festival of her false-hearted lover. – Leaf from a…

    Air—Bruce’s Address.                      IMany a day and wasted yearBright has left its footsteps here,Since was broke the warrior’s spear,     And our fathers bled.Still the tall trees, arching, shakeWhere the fleet deer by the lake,As he dash’d through birch and brake,     From the hunter fled.                      II In these ancient woods so bright,That are full of life and light,Many a dark, mysterious rite     The stern warriors kept.But their altars are bereft,Fall’n to earth, and strewn and cleft,And a holier faith is left     Where their fathers slept.                    III From their ancient sepulchers,Where amid the giant firs,Moaning loud, the high wind stirs,     Have the red men gone.Tow’rd the setting sun that makesBright our western hills and lakes,Faint and few, the remnant takes     Its sad journey on.                     IV Where the Indian hamlet stood,In the interminable wood,Battle broke the solitude,     And the war-cry rose;Sudden came the straggling shotWhere the sun looked o the spotThat the trace of war would blot     Ere the day’s faint close.                      V Low the smoke of battle hung;Heavy down the lake it swung,Till the death wail loud was sung     When the night shades fell;And the green pine, waving dark,Held within its shattered barkMany a lasting scathe and mark,     That a tale could tell.                     VI And the story of that dayShall not pass from earth away,Nor the blighting of decay     Waste our liberty;But within the river’s sweepLong in peace our vale shall sleepAnd free hearts the record keep     Of this jubilee.

With what a hollow dirge its voice did fillThe vast and empty hollow of the night! –It had perched itself upon a tall old tree,That hung its tufted and thick clustering leavesMidway across the brook; and sung most sweetly,In all the merry and heart-broken sadnessOf those that love hath crazed.  Clearly it ranThrough all the delicate compass of its voice: –And then again, as from a distant hollow,I heard its sweet tones like an echo sounding,And coming, like the memory of a friendFrom a far distant country – or the silent landOf the mourned and the dead, to which we all are passing;It seemed the song of some poor broken heart,Haunted forever with love’s cruel fancies! –Of one that has loved much yet never knownThe luxury of being loved again! But when the morning broke, and the green woodsWere all alive with birds – with what a clearAnd ravishing sweetness sung the plaintive thrush;I love to hear its delicate rich voice,Chanting through all the gloomy day, when loudAmid the tress is dropping the big rain,And gray mists wrap the hills; – for aye the sweeterIts song is, when the day is sad and dark.  And thus,When the bright fountains of a woman’s loveAre gently running over, if a cloudBut darken, with its melancholy shadow,The bright flowers round our way, her heartDoth learn new sweetness, and her rich voice fallsWith more delicious music on our ears.

Where, from the eye of day,   The dark and silent riverPursues through tangled woods a way   O’er which the tall trees quiver; The silver mist, that breaks   From out that woodland cover,Betrays the hidden path it takes,   And hangs the current over! So oft the thoughts that burst   From hidden springs of feeling,Like silent streams, unseen at first,   From our cold hearts are stealing: But soon the clouds that veil   The eye of Love, when glowing,Betray the long unwhispered tale   Of thoughts in darkness flowing!

I sat by my window one night,   And watched how the stars grew high;And the earth and skies were a splendid sight   To a sober and musing eye. From heaven the silver moon shone down   With gentle and mellow ray,And beneath the crowded roofs of the town   In broad light and shadow lay. A glory was on the silent sea,   And mainland and island too,Till a haze came over the lowland lea,   And shrouded that beautiful blue. Bright in the moon the autumn wood   Its crimson scarf unrolled,And the trees like a splendid army stood   In a panoply of gold! I saw them waving their banners high,   As their crests to the night wind bowed,And a distant sound on the air went by,   Like the whispering of a crowd. Then I watched from my window how fast   The lights all around me fled,As the wearied man to his slumber passed   And the sick one to his bed. All faded save one, that burned   With distant and steady light;But that, too, went out – and I turned   Where my own lamp within shone bright! Thus, thought I, our joys must die,   Yes – the brightest from earth we win:Till each turns away, with a sign,   To the lamp that burns brightly within.

My way is on the bright blue sea,   My sleep upon its rocking tide;And many an eye has followed me   Where billows clasp the worn seaside. My plumage bears the crimson blush,   When ocean by the sun is kissed!When fades the evening’s purple flush,   My dark wing cleaves the silver mist. Full many a fathom down beneath   The bright arch of the splendid deepMy ear has heard the sea-shell breathe   O’er living myriads in their sleep. They rested by the coral throne,   And by the pearly diadem;Where the pale sea-grape had o’ergrown   The glorious dwellings made for them. At night upon my storm-drench’d wing,   I poised above a helmless bark,And soon I saw the shattered thing   Had passed away and left no mark. And when the wind and storm were done,   a ship, that had rode out the gale,Sunk down, without a signal-gun,   And none was left to tell the tale. I saw the pomp of day depart —   The cloud resign its golden crown,When to the ocean’s beating heart   The sailor’s wasted corse went down. Peace be to those whose graves are made   Beneath the bright and silver sea!Peace — that their relics there were laid   With no vain pride and pageantry.

They made the warrior’s grave besideThe dashing of his native time:And there was mourning in the glen —The strong wail of a thousand men —   O’er him thus fallen in his pride,Ere mist of age — or blight or blastHad o’er his might spirit past. They made the warrior’s grave beneathThe bending of the wild elm’s wreath,When the dark hunter’s piercing eyeHad found that mountain rest on high,   Where, scattered by the sharp wind’s breath,Beneath the ragged cliff were thrownThe strong belt and the mouldering bone. Where was the warrior’s foot, when firstThe red sun on the mountain burst?Where — when the sultry noon-time cameOn the green vales with scorching flame,   And made the woodlands faint with thirst?‘T was where the wind is keen and loud,And the gray eagle breasts the cloud. Where was the warrior’s foot when nightVeiled in thick cloud the mountain-height?None heard the loud and sudden crash —None saw the fallen warrior dash   Down the bare rock so high and white!But he that drooped not in the chaseMade on the hills his burial-place. They found him there, when the long dayOf cold desertion passed away,And traces on that barren cleftOf…

When the summer harvest was gathered in,And the sheaf of the gleaner grew white and thin,And the ploughshare was in its furrow left,Where the stubble land had been lately cleft,An Indian hunter, with unstrung bow,Looked down where the valley lay stretched below. He was a stranger there, and all that dayHad been out on the hills, a perilous way,But the foot of the deer was far and fleet,And the wolf kept aloof from the hunter’s feet.And bitter feelings passed o’er him then,As he stood by the populous haunts of men. The winds of autumn came over the woodsAs the sun stole out from their solitudes;The moss was white on the maple’s trunk,And dead from its arms the pale vine shrunk.And ripened the mellow fruit hung, and redWere the tree’s withered leaves round it shed. The foot of the reaper moved slow on the lawnAnd the sickle cut down the yellow core —The mower sung loud by the meadow-side,Where the mists of evening were spreading wide,And the voice of the herdsmen came up the lea,And the dance went round by the greenwood tree. Then the hunter turned away from the scene,Where the home of his fathers once had been,And heard by the distant and measured stroke,That the woodman hewed down the giant oak,And burning thoughts flashed over his mindOf the white man’s faith, and love unkind. The moon of the harvest grew high and bright,As her golden horn pierced the cloud of white —A footstep was heard in the rustling brake,Where the beech overshadowed the misty lake,And a mourning voice, and a plunge from shore, —And the hunter was seen on the hills no more. When years had passed on, by that still lakesideThe fisher looked down through the silver tide,And there, on the smooth yellow sand displayed,A skeleton wasted and white was laid,And ‘t was seen, as the waters moved deep and slow,That the hand was still grasping a hunter’s bow.

As the dim twilight shrouds   The mountain’s purple crest,And Summer’s white and folded clouds   Are glowing in the west,Loud shouts come up the rocky dell,And voices hail the evening-bell. Faint is the goatherd’s song,   And sighing comes the breeze;The silent river sweeps along   Amid its bending trees —And the full moon shines faintly there,And music fills the evening air. Beneath the waving firs   The tinkling cymbals sound;And as the wind the foliage stirs,   I see the dancers boundWhere the green branches, arched above,Bend over this fair scene of love. And he is there, that sought   My young heart long ago!But he has left me — though I thought   He ne’er could leave me so.Ah! lover’s vows — how frail are they!And his — were made but yesterday. Why comes he not?  I call   In tears upon him yet;‘T were better ne’er to love at all,  Than love, and then forget!Why comes he not?  Alas!  I shouldReclaim him still, if weeping could. But see — he leaves the glade,   And beckons me away:He comes to seek his mountain maid!  I cannot chide his stay.Glad sounds along the valley swell,And voices hail the evening-bell.