Category Henry Wadsworth Longfellow

Dark is the morning with mist; in the narrow mouth of the harbor  Motionless lies the sea, under its curtain of cloud;Dreamily glimmer the sails of ships on the distant horizon,  Like to the towers of a town, built on the verge of the sea.  Slowly and stately and still, they sail forth into the ocean;  With them sail my thoughts over the limitless deep,Farther and farther away, borne on by unsatisfied longings,  Unto Hesperian isles, unto Ausonian shores.  Now they have vanished away, have disappeared in the ocean;  Sunk are the towers of the town into the depths of the sea!All have vanished but those that, moored in the neighboring roadstead,  Sailless at anchor ride, looming so large in the mist.  Vanished, too, are the thoughts, the dim, unsatisfied longings;  Sunk are the turrets of cloud into the ocean of dreams;While in a haven of rest my heart is riding at anchor,  Held by the chains of love, held by the anchors of trust! 

What phantom is this that appearsThrough the purple mist of the years,   Itself but a mist like these?A woman of cloud and of fire;It is she; it is Helen of Tyre,   The town in the midst of the seas.  O Tyre! in thy crowded streetsThe phantom appears and retreats,   And the Israelites that sellThy lilies and lions of brass,Look up as they see her pass,   And murmur “Jezebel!”  Then another phantom is seenAt her side, in a gray gabardine,   With beard that floats to his waist;It is Simon Magus, the Seer;He speaks, and she pauses to hear   The words he utters in haste.  He says: “From this evil fame,From this life of sorrow and shame,   I will lift thee and make thee mine;Thou hast been Queen Candace,And Helen of Troy, and shalt be   The Intelligence Divine!”  Oh, sweet as the breath of morn,To the fallen and forlorn   Are whispered words of praise;For the famished heart believesThe falsehood that tempts and deceives,   And the promise that betrays.  So she follows from land to landThe wizard’s beckoning hand,   As a leaf is blown by the gust,Till she vanishes into night.O reader, stoop down and write   With thy finger in the dust.  O town in the midst of the seas,With thy rafts of cedar trees,   Thy merchandise and thy ships,Thou, too, art become as naught,A phantom, a shadow, a thought,   A name upon men’s lips.

I see amid the fields of AyrA ploughman, who, in foul and fair,      Sings at his taskSo clear, we know not if it isThe laverock’s song we hear, or his,      Nor care to ask.  For him the ploughing of those fieldsA more ethereal harvest yields      Than sheaves of grain;Songs flush with purple bloom the rye,The plover’s call, the curlew’s cry,      Sing in his brain.  Touched by his hand, the wayside weedBecomes a flower; the lowliest reed      Beside the streamIs clothed with beauty; gorse and grassAnd heather, where his footsteps pass,      The brighter seem.  He sings of love, whose flame illumesThe darkness of lone cottage rooms;      He feels the force,The treacherous undertow and stressOf wayward passions, and no less      The keen remorse.  At moments, wrestling with his fate,His voice is harsh, but not with hate;      The brushwood, hungAbove the tavern door, lets fallIts bitter leaf, its drop of gall      Upon his tongue.  But still the music of his songRises o’er all, elate and strong;      Its master-chordsAre Manhood, Freedom, Brotherhood,Its discords but an interlude      Between the words.  And then to die so young and leaveUnfinished what he might achieve!      Yet better sureIs this, than wandering up and downAn old man in a country town,      Infirm and poor.  For now he haunts his native landAs an immortal youth; his hand      Guides every plough;He sits beside each ingle-nook,His voice is in each rushing brook,      Each rustling bough.  His presence haunts this room to-night,A form of mingled mist and light      From that far coast.Welcome beneath this roof of mine!Welcome! this vacant chair is thine,      Dear guest and ghost!

Made from a fetter of Bonnivard, the Prisoner of Chillon; the handle of wood from the Frigate Constitution, and bound with a circlet of gold, inset with three precious stones from Siberia, Ceylon, and Maine. I thought this Pen would ariseFrom the casket where it…

How cold are thy baths, Apollo!  Cried the African monarch, the splendid,As down to his death in the hollow  Dark dungeons of Rome he descended,  Uncrowned, unthroned, unattended;How cold are thy baths, Apollo!  How cold are thy baths, Apollo!  Cried the Poet, unknown, unbefriended,As the vision, that lured him to follow,  With the mist and the darkness blended,  And the dream of his life was ended;How cold are thy baths, Apollo! 

To the children of Cambridge Who presented to me on my Seventy-second Birth-day, February 27, 1879, this Chair, made from the Wood of the Village Blacksmith’s Chestnut Tree. Am I a king, that I should call my own     This splendid ebon throne?Or by what reason, or what right divine,     Can I proclaim it mine?  Only, perhaps, by right divine of song     It may to me belong;Only because the spreading chestnut tree     Of old was sung by me.  Well I remember it in all its prime,     When in the summer-timeThe affluent foliage of its branches made     A cavern of cool shade.  There, by the blacksmith’s forge, beside the street,     Its blossoms white and sweetEnticed the bees, until it seemed alive,     And murmured like a hive.  And when the winds of autumn, with a shout,     Tossed its great arms about,The shining chestnuts, bursting from the sheath,     Dropped to the ground beneath.  And now some fragments of its branches bare,     Shaped as a stately chair,Have by my hearthstone found a home at last,     And whisper of the past.  The Danish king could not in all his pride     Repel the ocean tide,But, seated in this chair, I can in rhyme     Roll back the tide of Time.  I see again, as one in vision sees,     The blossoms and the bees,And hear the children’s voices shout and call,     And the brown chestnuts fall.  I see the smithy with its fires aglow,     I hear the bellows blow,And the shrill hammers on the anvil beat     The iron white with heat!  And thus, dear children, have ye made for me     This day a jubilee,And to my more than three-score years and ten     Brought back my youth again.  The heart hath its own memory, like the mind,     And in it are enshrinedThe precious keepsakes, into which is wrought     The giver’s loving thought.  Only your love and your remembrance could     Give life to this dead wood,And make these branches, leafless now so long,     Blossom again in song. 

Is it so far from theeThou canst no longer see,In the Chamber over the Gate,That old man desolate,Weeping and wailing soreFor his son, who is no more?    O Absalom, my son!  Is it so long agoThat cry of human woeFrom the walled city came,Calling on his dear name,That it has died awayIn the distance of to-day?    O Absalom, my son!  There is no far or near,There is neither there nor here,There is neither soon nor late,In that Chamber over the Gate,Nor any long agoTo that cry of human woe,    O Absalom, my son!  From the ages that are pastThe voice sounds like a blast,Over seas that wreck and drown,Over tumult of traffic and town;And from ages yet to beCome the echoes back to me,    O Absalom, my son!  Somewhere at every hourThe watchman on the towerLooks forth, and sees the fleetApproach of the hurrying feetOf messengers, that bearThe tidings of despair.    O Absalom, my son!  He goes forth from the doorWho shall return no more.With him our joy departs;The light goes out in our hearts;In the Chamber over the GateWe sit disconsolate.    O Absalom, my son!  That ‘t is a common griefBringeth but slight relief;Ours is the bitterest loss,Ours is the heaviest cross;And forever the cry will be“Would God I had died for thee,    O Absalom, my son!”

Dead he lay among his books!The peace of God was in his looks.  As the statues in the gloomWatch o’er Maximilian’s tomb,  So those volumes from their shelvesWatched him, silent as themselves.  Ah! his hand will nevermoreTurn their storied pages o’er;  Nevermore his lips repeatSongs of theirs, however sweet.  Let the lifeless body rest!He is gone, who was its guest;  Gone, as travellers haste to leaveAn inn, nor tarry until eve.  Traveller! in what realms afar,In what planet, in what star,  In what vast, aerial space,Shines the light upon thy face?  In what gardens of delightRest thy weary feet to-night?  Poet! thou, whose latest verseWas a garland on thy hearse;  Thou hast sung, with organ tone,In Deukalion’s life, thine own;  On the ruins of the PastBlooms the perfect flower at last.  Friend! but yesterday the bellsRang for thee their loud farewells;  And to-day they toll for thee,Lying dead beyond the sea;  Lying dead among thy books,The peace of God in all thy looks!

With favoring winds, o’er sunlit seas,We sailed for the Hesperides,The land where golden apples grow;But that, ah! that was long ago.  How far, since then the ocean streamsHave swept us from that land of dreams,That land of fiction and of truth,The lost Atlantis of our youth!  Whither, ah, whither?  Are not theseThe tempest-haunted Orcades,Where sea gulls scream, and breakers roar,And wreck and sea-weed line the shore?  Ultima Thule!  Utmost Isle!Here in thy harbors for a whileWe lower our sails; a while we restFrom the unending, endless quest. 

Sweet as the tender fragrance that survives, When martyred flowers breathe out their little lives, Sweet as a song that once consoled our pain, But never will be sung to us again, Is thy remembrance.  Now the hour of rest Hath come to thee.  Sleep, darling; it is best.