Category Henry Wadsworth Longfellow

Becalmed upon the sea of Thought,Still unattained the land it sought,My mind, with loosely-hanging sails,Lies waiting the auspicious gales.  On either side, behind, before,The ocean stretches like a floor,—A level floor of amethyst,Crowned by a golden dome of mist.  Blow, breath of inspiration, blow!Shake and uplift this golden glow!And fill the canvas of the mindWith wafts of thy celestial wind.  Blow, breath of song! until I feelThe straining sail, the lifting keel,The life of the awakening sea,Its motion and its mystery!

As the birds come in the Spring,  We know not from where;As the stars come at evening  From depths of the air;  As the rain comes from the cloud,  And the brook from the ground;As suddenly, low or loud,  Out of silence a sound;  As the grape comes to the vine,  The fruit to the tree;As the wind comes to the pine,  And the tide to the sea;  As come the white sails of ships  O’er the ocean’s verge;As comes the smile to the lips,  The foam to the surge;  So come to the Poet his songs,  All hitherward blownFrom the misty realm, that belongs  To the vast Unknown.  His, and not his, are the lays  He sings; and their fameIs his, and not his; and the praise  And the pride of a name.  For voices pursue him by day,  And haunt him by night,And he listens, and needs must obey,  When the Angel says: “Write!”

Into the darkness and the hush of night  Slowly the landscape sinks, and fades away,  And with it fade the phantoms of the day,  The ghosts of men and things, that haunt the light,The crowd, the clamor, the pursuit, the flight,  The unprofitable splendor and display,  The agitations, and the cares that prey  Upon our hearts, all vanish out of sight.The better life begins; the world no more  Molests us; all its records we erase  From the dull commonplace book of our lives,That like a palimpsest is written o’er  With trivial incidents of time and place,  And lo! the ideal, hidden beneath, revives.

Richard Henry Dana  In the old churchyard of his native town,  And in the ancestral tomb beside the wall,  We laid him in the sleep that comes to all,  And left him to his rest and his renown.The snow was falling, as if Heaven dropped down  White flowers of Paradise to strew his pall;—  The dead around him seemed to wake, and call  His name, as worthy of so white a crown.And now the moon is shining on the scene,  And the broad sheet of snow is written o’er  With shadows cruciform of leafless trees,As once the winding-sheet of Saladin  With chapters of the Koran; but, ah! more  Mysterious and triumphant signs are these.

Like two cathedral towers these stately pines  Uplift their fretted summits tipped with cones;  The arch beneath them is not built with stones,  Not Art but Nature traced these lovely lines,And carved this graceful arabesque of vines;  No organ but the wind here sighs and moans,  No sepulchre conceals a martyr’s bones.  No marble bishop on his tomb reclines.Enter! the pavement, carpeted with leaves,  Gives back a softened echo to thy tread!  Listen! the choir is singing; all the birds,In leafy galleries beneath the eaves,  Are singing! listen, ere the sound be fled,  And learn there may be worship without words.

The tide rises, the tide falls,The twilight darkens, the curlew calls;Along the sea-sands damp and brownThe traveller hastens toward the town,   And the tide rises, the tide falls.  Darkness settles on roofs and walls,But the sea, the sea in the darkness calls;The little waves, with their soft, white hands,Efface the footprints in the sands,  And the tide rises, the tide falls.  The morning breaks; the steeds in their stallsStamp and neigh, as the hostler calls;The day returns, but nevermoreReturns the traveller to the shore,   And the tide rises, the tide falls.

Behold! a giant am I!  Aloft here in my tower,  With my granite jaws I devourThe maize, and the wheat, and the rye,  And grind them into flour.  I look down over the farms;  In the fields of grain I see  The harvest that is to be,And I fling to the air my arms,  For I know it is all for me.  I hear the sound of flails  Far off, from the threshing-floors  In barns, with their open doors,And the wind, the wind in my sails,  Louder and louder roars.  I stand here in my place,  With my foot on the rock below,  And whichever way it may blow,I meet it face to face,  As a brave man meets his foe.  And while we wrestle and strive,  My master, the miller, stands  And feeds me with his hands;For he knows who makes him thrive,  Who makes him lord of lands.  On Sundays I take my rest;  Church-going bells begin  Their low, melodious din;I cross my arms on my breast,  And all is peace within.

MAIDEN. O weathercock on the village spire,With your golden feathers all on fire,Tell me, what can you see from your perchAbove there over the tower of the church?                    WEATHERCOCK. I can see the roofs and the streets below,And the people moving to and fro,And beyond, without either roof or street,The great salt sea, and the fisherman’s fleet.  I can see a ship come sailing inBeyond the headlands and harbor of Lynn,And a young man standing on the deck,With a silken kerchief round his neck.  Now he is pressing it to his lips,And now he is kissing his finger-tips,And now he is lifting and waving his handAnd blowing the kisses toward the land.                        MAIDEN. Ah, that is the ship from over the sea,That is bringing my lover back to me,Bringing my lover so fond and true,Who does not change with the wind like you.                    WEATHERCOCK. If I change with all the winds that blow,It is only because they made me so,And people would think it wondrous strange,If I, a Weathercock, should not change.  O pretty Maiden, so fine and fair,With your dreamy eyes and your golden hair,When you and your lover meet to-dayYou will thank me for looking some other way.

In St. Luke’s Gospel we are toldHow Peter in the days of old      Was sifted;And now, though ages intervene,Sin is the same, while time and scene      Are shifted.  Satan desires us, great and small,As wheat to sift us, and we all      Are tempted;Not one, however rich or great,Is by his station or estate      Exempted.  No house so safely guarded isBut he, by some device of his,      Can enter;No heart hath armor so completeBut he can pierce with arrows fleet      Its centre.  For all at last the cock will crow,Who hear the warning voice, but go      Unheeding,Till thrice and more they have deniedThe Man of Sorrows, crucified      And bleeding.  One look of that pale, suffering faceWill make us feel the deep disgrace      Of weakness;We shall be sifted till the strengthOf self-conceit be changed at length      To meekness.  Wounds of the soul, though healed, will ache;The reddening scars remain, and make      Confession;Lost innocence returns no more;We are not what we were before      Transgression.  But noble souls, through dust and heat,Rise from disaster and defeat      The stronger,And conscious still of the divineWithin them, lie on earth supine      No longer.

What an image of peace and rest  Is this little church among its graves!All is so quiet; the troubled breast,The wounded spirit, the heart oppressed,  Here may find the repose it craves.  See, how the ivy climbs and expands  Over this humble hermitage,And seems to caress with its little handsThe rough, gray stones, as a child that stands  Caressing the wrinkled cheeks of age!  You cross the threshold; and dim and small  Is the space that serves for the Shepherd’s Fold;The narrow aisle, the bare, white wall,The pews, and the pulpit quaint and tall,  Whisper and say: “Alas! we are old.”  Herbert’s chapel at Bemerton  Hardly more spacious is than this;But poet and pastor, blent in one,Clothed with a splendor, as of the sun,  That lowly and holy edifice.  It is not the wall of stone without  That makes the building small or great,But the soul’s light shining round about,And the faith that overcometh doubt,  And the love that stronger is than hate.  Were I a pilgrim in search of peace,  Were I a pastor of Holy Church,More than a Bishop’s dioceseShould I prize this place of rest and release  From further longing and further search.  Here would I stay, and let the world  With its distant thunder roar and roll;Storms do not rend the sail that is furled;Nor like a dead leaf, tossed and whirled  In an eddy of wind, is the anchored soul.