Category Henry Wadsworth Longfellow

In memory of J.T.F. Until we meet again!  That is the meaningOf the familiar words, that men repeat    At parting in the street.Ah yes, till then! but when death interveningRends us asunder, with what ceaseless pain    We wait for the Again!  The friends who leave us do not feel the sorrowOf parting, as we feel it, who must stay    Lamenting day by day,And knowing, when we wake upon the morrow,We shall not find in its accustomed place    The one beloved face.  It were a double grief, if the departed,Being released from earth, should still retain    A sense of earthly pain;It were a double grief, if the true-hearted,Who loved us here, should on the farther shore    Remember us no more.  Believing, in the midst of our afflictions,That death is a beginning, not an end,    We cry to them, and sendFarewells, that better might be called predictions,Being fore-shadowings of the future, thrown    Into the vast Unknown.  Faith overleaps the confines of our reason,And if by faith, as in old times was said,    Women received their deadRaised up to life, then only for a seasonOur partings are, nor shall we wait in vain    Until we meet again!

“NAHANT, September 8, 1880, Four o’clock in the morning.” Four by the clock! and yet not day;But the great world rolls and wheels away,With its cities on land, and its ships at sea,Into the dawn that is to be!  Only the lamp in the anchored barkSends its glimmer across the dark,And the heavy breathing of the seaIs the only sound that comes to me.

Sweet chimes! that in the loneliness of night  Salute the passing hour, and in the dark  And silent chambers of the household mark  The movements of the myriad orbs of light!Through my closed eyelids, by the inner sight,  I see the constellations in the arc  Of their great circles moving on, and hark!  I almost hear them singing in their flight.Better than sleep it is to lie awake,  O’er-canopied by the vast starry dome  Of the immeasurable sky; to feelThe slumbering world sink under us, and make  Hardly an eddy,—a mere rush of foam  On the great sea beneath a sinking keel.

The summer sun is sinking low;Only the tree-tops redden and glow:Only the weathercock on the spireOf the neighboring church is a flame of fire;     All is in shadow below.  O beautiful, awful summer day,What hast thou given, what taken away?Life and death, and love and hate,Homes made happy or desolate,     Hearts made sad or gay!  On the road of life one mile-stone more!In the book of life one leaf turned o’er!Like a red seal is the setting sunOn the good and the evil men have done,—     Naught can to-day restore!

What is this I read in history,Full of marvel, full of mystery,Difficult to understand?Is it fiction, is it truth?Children in the flower of youth,Heart in heart, and hand in hand,Ignorant of what helps or harms,Without armor, without arms,Journeying to the Holy Land!  Who shall answer or divine?Never since the world was madeSuch a wonderful crusadeStarted forth for Palestine.Never while the world shall lastWill it reproduce the past;Never will it see againSuch an army, such a band,Over mountain, over main,Journeying to the Holy Land.  Like a shower of blossoms blownFrom the parent trees were they;Like a flock of birds that flyThrough the unfrequented sky,Holding nothing as their own,Passed they into lands unknown,Passed to suffer and to die.  O the simple, child-like trust!O the faith that could believeWhat the harnessed, iron-mailedKnights of Christendom had failed,By their prowess, to achieve,They, the children, could and must! Little thought the Hermit, preachingHoly Wars to knight and baron,That the words dropped in his teaching,His entreaty, his beseeching,Would by children’s hands be gleaned,And the staff on which he leanedBlossom like the rod of Aaron.  As a summer wind upheavesThe innumerable leavesIn the bosom of a wood,—Not as separate leaves, but massedAll together by the blast,—So for evil or for goodHis resistless breath upheavedAll at once the many-leaved,Many-thoughted multitude.  In the tumult of the airRock the boughs with all the nestsCradled on their tossing crests;By the fervor of his prayerTroubled hearts were everywhereRocked and tossed in human breasts.  For a century, at least,His prophetic voice had ceased;But the air was heated stillBy his lurid words and will,As from fires in far-off woods,In the autumn of the year,An unwonted fever broodsIn the sultry atmosphere.                          II  In Cologne the bells were ringing,In Cologne the nuns were singingHymns and canticles divine;Loud the monks sang in their stalls,And the thronging streets were loudWith the voices of the crowd;–Underneath the city wallsSilent flowed the river Rhine.  From the gates, that summer day,Clad in robes of hodden gray,With the red cross on the breast,Azure-eyed and golden-haired,Forth the young crusaders fared;While above the band devotedConsecrated banners floated,Fluttered many a flag and streamer,And the cross o’er all the rest!Singing lowly, meekly, slowly,“Give us, give us back the holySepulchre of the Redeemer!”On the vast procession pressed,Youths and maidens. . . .                           III  Ah! what master hand shall paintHow they journeyed on their way,How the days grew long and dreary,How their little feet grew weary,How their little hearts grew faint!  Ever swifter day by dayFlowed the homeward river; everMore and more its whitening currentBroke and scattered into spray,Till the calmly-flowing riverChanged into a mountain torrent,Rushing from its glacier greenDown through chasm and black ravine. Like a phoenix in its nest,Burned the red sun in the West,Sinking in an ashen cloud;In the East, above the crestOf the sea-like mountain chain,Like a phoenix from its shroud,Came the red sun back again.  Now around them, white with snow,Closed the mountain peaks. Below,Headlong from the precipiceDown into the dark abyss,Plunged the cataract, white with foam;And it said, or seemed to say:“Oh return, while yet you may,Foolish children, to your home,There the Holy City is!”  But the dauntless leader said:“Faint not, though your bleeding feetO’er these slippery paths of sleetMove but painfully and slowly;Other feet than yours have bled;Other tears than yours been shedCourage! lose not heart or hope;On the mountains’ southern slopeLies Jerusalem the Holy!” As a white rose in its pride,By the wind in summer-tideTossed and loosened from the branch,Showers its petals o’er the ground,From the distant mountain’s side,Scattering all its snows around,With mysterious, muffled sound,Loosened, fell the avalanche.Voices, echoes far and near,Roar of winds and waters blending,Mists uprising, clouds impending,Filled them with a sense of fear,Formless, nameless, never ending.

As a pale phantom with a lamp  Ascends some ruin’s haunted stair,So glides the moon along the damp  Mysterious chambers of the air.  Now hidden in cloud, and now revealed,  As if this phantom, full of pain,Were by the crumbling walls concealed,  And at the windows seen again.  Until at last, serene and proud  In all the splendor of her light,She walks the terraces of cloud,  Supreme as Empress of the Night.  I look, but recognize no more  Objects familiar to my view;The very pathway to my door  Is an enchanted avenue.  All things are changed.  One mass of shade,  The elm-trees drop their curtains down;By palace, park, and colonnade  I walk as in a foreign town.  The very ground beneath my feet  Is clothed with a diviner air;White marble paves the silent street  And glimmers in the empty square.  Illusion!  Underneath there lies  The common life of every day;Only the spirit glorifies  With its own tints the sober gray.  In vain we look, in vain uplift  Our eyes to heaven, if we are blind,We see but what we have the gift  Of seeing; what we bring we find.

As one who long hath fled with panting breath  Before his foe, bleeding and near to fall,  I turn and set my back against the wall,  And look thee in the face, triumphant Death,I call for aid, and no one answereth;  I am alone with thee, who conquerest all;  Yet me thy threatening form doth not appall,  For thou art but a phantom and a wraith.Wounded and weak, sword broken at the hilt,  With armor shattered, and without a shield,  I stand unmoved; do with me what thou wilt;I can resist no more, but will not yield.  This is no tournament where cowards tilt;  The vanquished here is victor of the field.

Four limpid lakes,—four NaiadesOr sylvan deities are these,  In flowing robes of azure dressed;Four lovely handmaids, that upholdTheir shining mirrors, rimmed with gold,  To the fair city in the West.  By day the coursers of the sunDrink of these waters as they run  Their swift diurnal round on high;By night the constellations glowFar down the hollow deeps below,  And glimmer in another sky.  Fair lakes, serene and full of light,Fair town, arrayed in robes of white,  How visionary ye appear!All like a floating landscape seemsIn cloud-land or the land of dreams,  Bathed in a golden atmosphere!

It is autumn; not without,  But within me is the cold.Youth and spring are all about;  It is I that have grown old.  Birds are darting through the air,  Singing, building without rest;Life is stirring everywhere,  Save within my lonely breast.  There is silence: the dead leaves  Fall and rustle and are still;Beats no flail upon the sheaves  Comes no murmur from the mill.

JANUARY  Janus am I; oldest of potentates;  Forward I look, and backward, and belowI count, as god of avenues and gates,  The years that through my portals come and go. I block the roads, and drift the fields with snow;  I chase the wild-fowl from the frozen fen;My frosts congeal the rivers in their flow,  My fires light up the hearths and hearts of men.  FEBRUARY  I am lustration, and the sea is mine!  I wash the sands and headlands with my tide;My brow is crowned with branches of the pine;  Before my chariot-wheels the fishes glide.By me all things unclean are purified,  By me the souls of men washed white again;E’en the unlovely tombs of those who died  Without a dirge, I cleanse from every stain.  MARCH  I Martius am!  Once first, and now the third!  To lead the Year was my appointed place;A mortal dispossessed me by a word,  And set there Janus with the double face.Hence I make war on all the human race;  I shake the cities with my hurricanes;I flood the rivers and their banks efface,  And drown the farms and hamlets with my rains.  APRIL  I open wide the portals of the Spring  To welcome the procession of the flowers,With their gay banners, and the birds that sing  Their song of songs from their aerial towers.I soften with my sunshine and my showers  The heart of earth; with thoughts of love I glideInto the hearts of men; and with the Hours  Upon the Bull with wreathed horns I ride.  MAY  Hark!  The sea-faring wild-fowl loud proclaim  My coming, and the swarming of the bees.These are my heralds, and behold! my name  Is written in blossoms on the hawthorn-trees.I tell the mariner when to sail the seas;  I waft o’er all the land from far awayThe breath and bloom of the Hesperides,  My birthplace.  I am Maia.  I am May.  JUNE  Mine is the Month of Roses; yes, and mine  The Month of Marriages!  All pleasant sightsAnd scents, the fragrance of the blossoming vine,  The foliage of the valleys and the heights.Mine are the longest days, the loveliest nights;  The mower’s scythe makes music to my ear;I am the mother of all dear delights;  I am the fairest daughter of the year.  JULY  My emblem is the Lion, and I breathe  The breath of Libyan deserts o’er the land;My sickle as a sabre I unsheathe,  And bent before me the pale harvests stand.The lakes and rivers shrink at my command,  And there is thirst and fever in the air;The sky is changed to brass, the earth to sand;  I am the Emperor whose name I bear.  AUGUST  The Emperor Octavian, called the August,  I being his favorite, bestowed his nameUpon me, and I hold it still in trust,  In memory of him and of his fame.I am the Virgin, and my vestal flame  Burns less intensely than the Lion’s rage;Sheaves are my only garlands, and I claim  The golden Harvests as my heritage.  SEPTEMBER  I bear the Scales, where hang in equipoise  The night and day; and when unto my lipsI put my trumpet, with its stress and noise  Fly the white clouds like tattered sails of ships;The tree-tops lash the air with sounding whips;  Southward the clamorous sea-fowl wing their flight;The hedges are all red with haws and hips,  The Hunter’s Moon reigns empress of the night.  OCTOBER  My ornaments are fruits; my garments leaves,  Woven like cloth of gold, and crimson dyed;I do not boast the harvesting of sheaves,  O’er orchards and o’er vineyards I preside.Though on the frigid Scorpion I ride,  The dreamy air is full, and overflowsWith tender memories of the summer-tide,  And mingled voices of the doves and crows.  NOVEMBER  The Centaur, Sagittarius, am I,  Born of Ixion’s and the cloud’s embrace;With sounding hoofs across the earth I fly,  A steed Thessalian with a human face.Sharp winds the arrows are with which I chase  The leaves, half dead already with affright;I shroud myself in gloom; and to the race  Of mortals bring nor comfort nor delight.  DECEMBER  Riding upon the Goat, with snow-white hair,  I come, the last of all.  This crown of mineIs of the holly; in my hand I bear  The thyrsus, tipped with fragrant cones of pine.I celebrate the birth of the Divine,  And the return of the Saturnian reign;—My songs are carols sung at every shrine.  Proclaiming “Peace on earth, good will to men.”