Category Henry Wadsworth Longfellow

Sleep, comrades, sleep and rest  On this Field of the Grounded Arms,Where foes no more molest,  Nor sentry’s shot alarms!  Ye have slept on the ground before,  And started to your feetAt the cannon’s sudden roar,  Or the drum’s redoubling beat.  But in this camp of Death  No sound your slumber breaks;Here is no fevered breath,  No wound that bleeds and aches.  All is repose and peace,  Untrampled lies the sod;The shouts of battle cease,  It is the Truce of God!  Rest, comrades, rest and sleep!  The thoughts of men shall beAs sentinels to keep  Your rest from danger free.  Your silent tents of green  We deck with fragrant flowers;Yours has the suffering been,  The memory shall be ours.

Where are the Poets, unto whom belong  The Olympian heights; whose singing shafts were sent  Straight to the mark, and not from bows half bent,  But with the utmost tension of the thong?Where are the stately argosies of song,  Whose rushing keels made music as they went  Sailing in search of some new continent,  With all sail set, and steady winds and strong?Perhaps there lives some dreamy boy, untaught  In schools, some graduate of the field or street,  Who shall become a master of the art,An admiral sailing the high seas of thought,  Fearless and first, and steering with his fleet  For lands not yet laid down in any chart. 

             In the White Mountains                    TRAVELLER Why dost thou wildly rush and roar,     Mad River, O Mad River?Wilt thou not pause and cease to pourThy hurrying, headlong waters o’er     This rocky shelf forever?  What secret trouble stirs thy breast?     Why all this fret and flurry?Dost thou not know that what is bestIn this too restless world is rest     From over-work and worry?                   THE RIVER What wouldst thou in these mountains seek,     O stranger from the city?Is it perhaps some foolish freakOf thine, to put the words I speak     Into a plaintive ditty?                 TRAVELLER Yes; I would learn of thee thy song,     With all its flowing numbers,And in a voice as fresh and strongAs thine is, sing it all day long,     And hear it in my slumbers.                 THE RIVER A brooklet nameless and unknown     Was I at first, resemblingA little child, that all aloneComes venturing down the stairs of stone,     Irresolute and trembling.  Later, by wayward fancies led,     For the wide world I panted;Out of the forest dark and dreadAcross the open fields I fled,     Like one pursued and haunted.  I tossed my arms, I sang aloud,     My voice exultant blendingWith thunder from the passing cloud,The wind, the forest bent and bowed,     The rush of rain descending.  I heard the distant ocean call,     Imploring and entreating;Drawn onward, o’er this rocky wallI plunged, and the loud waterfall     Made answer to the greeting.  And now, beset with many ills,     A toilsome life I follow;Compelled to carry from the hillsThese logs to the impatient mills     Below there in the hollow.  Yet something ever cheers and charms     The rudeness of my labors;Daily I water with these armsThe cattle of a hundred farms,     And have the birds for neighbors.  Men call me Mad, and well they may,     When, full of rage and trouble,I burst my banks of sand and clay,And sweep their wooden bridge away,     Like withered reeds or stubble.  Now go and write thy little rhyme,     As of thine own creating.Thou seest the day is past its prime;I can no longer waste my time;     The mills are tired of waiting. 

Sadly as some old mediaeval knight  Gazed at the arms he could no longer wield,  The sword two-handed and the shining shield  Suspended in the hall, and full in sight,While secret longings for the lost delight  Of tourney or adventure in the field  Came over him, and tears but half concealed  Trembled and fell upon his beard of white,So I behold these books upon their shelf,  My ornaments and arms of other days;  Not wholly useless, though no longer used,For they remind me of my other self,  Younger and stronger, and the pleasant ways  In which I walked, now clouded and confused.

“E venni dal martirio a questa pace.” Paradiso, XV. 148. “E venni dal martirio a questa pace.” These words the poet heard in Paradise,  Uttered by one who, bravely dying here,  In the true faith was living in that sphere  Where the celestial cross of sacrificeSpread its protecting arms athwart the skies;  And set thereon, like jewels crystal clear,  The souls magnanimous, that knew not fear,  Flashed their effulgence on his dazzled eyes.Ah me! how dark the discipline of pain,  Were not the suffering followed by the sense  Of infinite rest and infinite release!This is our consolation; and again  A great soul cries to us in our suspense,  “I came from martyrdom unto this peace!”

Flow on, sweet river! like his verseWho lies beneath this sculptured hearse;Nor wait beside the churchyard wallFor him who cannot hear thy call.  Thy playmate once; I see him nowA boy with sunshine on his brow,And hear in Stratford’s quiet streetThe patter of his little feet.  I see him by thy shallow edgeWading knee-deep amid the sedge;And lost in thought, as if thy streamWere the swift river of a dream.  He wonders whitherward it flows;And fain would follow where it goes,To the wide world, that shall erelongBe filled with his melodious song.  Flow on, fair stream!  That dream is o’er;He stands upon another shore;A vaster river near him flows,And still he follows where it goes.

Still through Egypt’s desert places    Flows the lordly Nile,From its banks the great stone faces    Gaze with patient smile.Still the pyramids imperious    Pierce the cloudless skies,And the Sphinx stares with mysterious,    Solemn, stony eyes.  But where are the old Egyptian    Demi-gods and kings?Nothing left but an inscription    Graven on stones and rings.Where are Helios and Hephaestus,    Gods of eldest eld?Where is Hermes Trismegistus,    Who their secrets held?  Where are now the many hundred    Thousand books he wrote?By the Thaumaturgists plundered,    Lost in lands remote;In oblivion sunk forever,    As when o’er the landBlows a storm-wind, in the river   Sinks the scattered sand.  Something unsubstantial, ghostly,    Seems this Theurgist,In deep meditation mostly    Wrapped, as in a mist.Vague, phantasmal, and unreal    To our thought he seems,Walking in a world ideal,    In a land of dreams.  Was he one, or many, merging    Name and fame in one,Like a stream, to which, converging    Many streamlets run?Till, with gathered power proceeding,    Ampler sweep it takes,Downward the sweet waters leading    From unnumbered lakes.  By the Nile I see him wandering,    Pausing now and then,On the mystic union pondering    Between gods and men;Half believing, wholly feeling,    With supreme delight,How the gods, themselves concealing,    Lift men to their height.  Or in Thebes, the hundred-gated,    In the thoroughfareBreathing, as if consecrated,    A diviner air;And amid discordant noises,    In the jostling throng,Hearing far, celestial voices    Of Olympian song.  Who shall call his dreams fallacious?    Who has searched or soughtAll the unexplored and spacious    Universe of thought?Who, in his own skill confiding,   Shall with rule and lineMark the border-land dividing    Human and divine?  Trismegistus! three times greatest!    How thy name sublimeHas descended to this latest    Progeny of time!Happy they whose written pages    Perish with their lives,If amid the crumbling ages    Still their name survives!  Thine, O priest of Egypt, lately    Found I in the vast,Weed-encumbered sombre, stately,    Grave-yard of the Past;And a presence moved before me    On that gloomy shore,As a waft of wind, that o’er me    Breathed, and was no more.

Oft I remember those whom I have known  In other days, to whom my heart was led  As by a magnet, and who are not dead,  But absent, and their memories overgrownWith other thoughts and troubles of my own,  As graves with grasses are, and at their head  The stone with moss and lichens so o’erspread,  Nothing is legible but the name alone.And is it so with them?  After long years,  Do they remember me in the same way,  And is the memory pleasant as to me?I fear to ask; yet wherefore are my fears?  Pleasures, like flowers, may wither and decay,  And yet the root perennial may be.

The panting City cried to the Sea,“I am faint with heat,—O breathe on me!”  And the Sea said, “Lo, I breathe! but my breathTo some will be life, to others death!”  As to Prometheus, bringing easeIn pain, come the Oceanides,  So to the City, hot with the flameOf the pitiless sun, the east wind came.  It came from the heaving breast of the deep,Silent as dreams are, and sudden as sleep.  Life-giving, death-giving, which will it be;O breath of the merciful, merciless Sea? 

Peradventure of old, some bard in Ionian Islands,   Walking alone by the sea, hearing the wash of the waves,Learned the secret from them of the beautiful  verse elegiac,  Breathing into his song motion and sound of the sea.  For as the wave of the sea, upheaving in long undulations,  Plunges loud on the sands, pauses, and turns, and retreats,So the Hexameter, rising and singing, with cadence sonorous,  Falls; and in refluent rhythm back the Pentameter flows.                            II  Not in his youth alone, but in age, may the heart of the poet  Bloom into song, as the gorse blossoms in autumn and spring.                             III  Not in tenderness wanting, yet rough are the rhymes of our poet;  Though it be Jacob’s voice, Esau’s, alas! are the hands.                               IV  Let us be grateful to writers for what is left in the inkstand;  When to leave off is an art only attained by the few.                              V  How can the Three be One? you ask me; I answer by asking,  Hail and snow and rain, are they not three, and yet one?                               VI  By the mirage uplifted, the land floats vague in the ether,  Ships and the shadows of ships hang in the motionless air;So by the art of the poet our common life is uplifted,  So, transfigured, the world floats in a luminous haze.                               VII  Like a French poem is Life; being only perfect in structure  When with the masculine rhymes mingled the feminine are.                              VIII  Down from the mountain descends the brooklet, rejoicing infreedom;   Little it dreams of the mill hid in the valley below;Glad with the joy of existence, the child goes singing andlaughing,  Little dreaming what toils lie in the future concealed.                               IX  As the ink from our pen, so flow our thoughts and our feelings  When we begin to write, however sluggish before.                              X  Like the Kingdom of Heaven, the Fountain of Youth is within us;  If we seek it elsewhere, old shall we grow in the search.                               XI  If you would hit the mark, you must aim a little above it;  Every arrow that flies feels the attraction of earth.                              XII  Wisely the Hebrews admit no Present tense in their language;  While we are speaking the word, it is is already the Past.                             XIII  In the twilight of age all things seem strange and phantasmal,  As between daylight and dark ghost-like the landscape appears.                            XIV  Great is the art of beginning, but greater the art is of ending;  Many a poem is marred by a superfluous verse.