Category Henry Wadsworth Longfellow

AT THE CONSECRATION OF PULASKI’S BANNER. When the dying flame of dayThrough the chancel shot its ray,Far the glimmering tapers shedFaint light on the cowléd head;And the censer burning swung,Where, before the altar, hungThe crimson banner, that with prayerHad been consecrated there.And the nuns’ sweet hymn was heard the while,Sung low, in the dim, mysterious aisle.     “Take thy banner!  May it wave    Proudly o’er the good and brave;    When the battle’s distant wail    Breaks the sabbath of our vale.    When the clarion’s music thrills    To the hearts of these lone hills,    When the spear in conflict shakes,    And the strong lance shivering breaks.     “Take thy banner! and, beneath    The battle-cloud’s encircling wreath,    Guard it, till our homes are free!    Guard it!  God will prosper thee!    In the dark and trying hour,    In the breaking forth of power,    In the rush of steeds and men,    His right hand will shield thee then.     “Take thy banner!  But when night     Closes round the ghastly fight,     If the vanquished warrior bow,     Spare him!  By our holy vow,     By our prayers and many tears,     By the mercy that endears,     Spare him! he our love hath shared!     Spare him! as thou wouldst be spared!      “Take thy banner! and if e’er     Thou shouldst press the soldier’s bier,     And the muffled drum should beat     To the tread of mournful feet,     Then this crimson flag shall be     Martial cloak and shroud for thee.”  The warrior took that banner proud,And it was his martial cloak and shroud! 

When winter winds are piercing chill,  And through the hawthorn blows the gale,With solemn feet I tread the hill,  That overbrows the lonely vale.  O’er the bare upland, and away  Through the long reach of desert woods,The embracing sunbeams chastely play,  And gladden these deep solitudes.  Where, twisted round the barren oak,  The summer vine in beauty clung,And summer winds the stillness broke,  The crystal icicle is hung.  Where, from their frozen urns, mute springs  Pour out the river’s gradual tide,Shrilly the skater’s iron rings,  And voices fill the woodland side.  Alas! how changed from the fair scene,  When birds sang out their mellow lay,And winds were soft, and woods were green,  And the song ceased not with the day!  But still wild music is abroad,  Pale, desert woods! within your crowd;And gathering winds, in hoarse accord,  Amid the vocal reeds pipe loud. Chill airs and wintry winds! my ear  Has grown familiar with your song;I hear it in the opening year,  I listen, and it cheers me long. 

When the warm sun, that bringsSeed-time and harvest, has returned again,‘T is sweet to visit the still wood, where springs        The first flower of the plain.         I love the season well,When forest glades are teeming with bright forms,Nor dark and many-folded clouds foretell        The coming-on of storms.         From the earth’s…

With what a glory comes and goes the year!The buds of spring, those beautiful harbingersOf sunny skies and cloudless times, enjoyLife’s newness, and earth’s garniture spread out;And when the silver habit of the cloudsComes down upon the autumn sun, and withA sober gladness the old year takes upHis bright inheritance of golden fruits,A pomp and pageant fill the splendid scene.    There is a beautiful spirit breathing nowIts mellow richness on the clustered trees,And, from a beaker full of richest dyes,Pouring new glory on the autumn woods,And dipping in warm light the pillared clouds.Morn on the mountain, like a summer bird,Lifts up her purple wing, and in the valesThe gentle wind, a sweet and passionate wooer,Kisses the blushing leaf, and stirs up lifeWithin the solemn woods of ash deep-crimsoned,And silver beech, and maple yellow-leaved,Where Autumn, like a faint old man, sits downBy the wayside a-weary.  Through the treesThe golden robin moves.  The purple finch,That on wild cherry and red cedar feeds,A winter bird, comes with its plaintive whistle,And pecks by the witch-hazel, whilst aloudFrom cottage roofs the warbling blue-bird sings,And merrily, with oft-repeated stroke,Sounds from the threshing-floor the busy flail.   O what a glory doth this world put onFor him who, with a fervent heart, goes forthUnder the bright and glorious sky, and looksOn duties well performed, and days well spent!For him the wind, ay, and the yellow leaves,Shall have a voice, and give him eloquent teachings.He shall so hear the solemn hymn that DeathHas lifted up for all, that he shall goTo his long resting-place without a tear. 

Yes, the Year is growing old,  And his eye is pale and bleared!Death, with frosty hand and cold,  Plucks the old man by the beard,       Sorely, sorely!  The leaves are falling, falling,  Solemnly and slow;Caw! caw! the rooks are calling,  It is a sound of woe,       A sound of woe!  Through woods and mountain passes  The winds, like anthems, roll;They are chanting solemn masses,  Singing, “Pray for this poor soul,       Pray, pray!”  And the hooded clouds, like friars,  Tell their beads in drops of rain,And patter their doleful prayers;  But their prayers are all in vain,       All in vain!  There he stands in the foul weather,  The foolish, fond Old Year,Crowned with wild flowers and with heather,    Like weak, despiséd Lear,       A king, a king!  Then comes the summer-like day,  Bids the old man rejoice!His joy! his last!  Oh, the man gray  Loveth that ever-soft voice,       Gentle and low.  To the crimson woods he saith,  To the voice gentle and lowOf the soft air, like a daughter’s breath,  “Pray do not mock me so!       Do not laugh at me!”  And now the sweet day is dead;  Cold in his arms it lies;No stain from its breath is spread  Over the glassy skies,       No mist or stain!  Then, too, the Old Year dieth,  And the forests utter a moan,Like the voice of one who crieth  In the wilderness alone,       “Vex not his ghost!”  Then comes, with an awful roar,  Gathering and sounding on,The storm-wind from Labrador,  The wind Euroclydon,        The storm-wind!  Howl! howl! and from the forest  Sweep the red leaves away!Would the sins that thou abhorrest,  O Soul! could thus decay,       And be swept away! For there shall come a mightier blast,  There shall be a darker day; And the stars, from heaven down-cast  Like red leaves be swept away!       Kyrie, eleyson!       Christe, eleyson! 

I have read, in some old, marvellous tale,  Some legend strange and vague,That a midnight host of spectres pale  Beleaguered the walls of Prague.  Beside the Moldau’s rushing stream,  With the wan moon overhead,There stood, as in an awful dream,  The army of the dead.  White as a sea-fog, landward bound,  The spectral camp was seen,And, with a sorrowful, deep sound,  The river flowed between.  No other voice nor sound was there,  No drum, nor sentry’s pace;The mist-like banners clasped the air  As clouds with clouds embrace.  But when the old cathedral bell  Proclaimed the morning prayer,The white pavilions rose and fell  On the alarméd air.  Down the broad valley fast and far  The troubled army fled;Up rose the glorious morning star,  The ghastly host was dead.  I have read, in the marvellous heart of man,  That strange and mystic scroll,That an army of phantoms vast and wan  Beleaguer the human soul.  Encamped beside Life’s rushing stream,  In Fancy’s misty light,Gigantic shapes and shadows gleam  Portentous through the night.  Upon its midnight battle-ground  The spectral camp is seen,And, with a sorrowful, deep sound,  Flows the River of Life between.  No other voice nor sound is there,  In the army of the grave;No other challenge breaks the air,  But the rushing of Life’s wave.  And when the solemn and deep church-bell  Entreats the soul to pray,The midnight phantoms feel the spell,  The shadows sweep away.  Down the broad Vale of Tears afar  The spectral camp is fled;Faith shineth as a morning star,  Our ghastly fears are dead. 

Spake full well, in language quaint and olden,  One who dwelleth by the castled Rhine,When he called the flowers, so blue and golden,  Stars, that in earth’s firmament do shine.  Stars they are, wherein we read our history,  As astrologers and seers of eld;Yet not wrapped about with awful mystery,  Like the burning stars, which they beheld.  Wondrous truths, and manifold as wondrous,  God hath written in those stars above;But not less in the bright flowerets under us  Stands the revelation of his love.  Bright and glorious is that revelation,  Written all over this great world of ours;Making evident our own creation,  In these stars of earth, these golden flowers.  And the Poet, faithful and far-seeing,  Sees, alike in stars and flowers, a partOf the self-same, universal being,  Which is throbbing in his brain and heart.  Gorgeous flowerets in the sunlight shining,  Blossoms flaunting in the eye of day,Tremulous leaves, with soft and silver lining,  Buds that open only to decay;  Brilliant hopes, all woven in gorgeous tissues,  Flaunting gayly in the golden light;Large desires, with most uncertain issues,  Tender wishes, blossoming at night!  These in flowers and men are more than seeming,  Workings are they of the self-same powers,Which the Poet, in no idle dreaming,  Seeth in himself and in the flowers.  Everywhere about us are they glowing,  Some like stars, to tell us Spring is born;Others, their blue eyes with tears o’erflowing,  Stand like Ruth amid the golden corn;  Not alone in Spring’s armorial bearing,  And in Summer’s green-emblazoned field,But in arms of brave old Autumn’s wearing,  In the centre of his brazen shield;  Not alone in meadows and green alleys,  On the mountain-top, and by the brinkOf sequestered pools in woodland valleys,  Where the slaves of nature stoop to drink;  Not alone in her vast dome of glory,  Not on graves of bird and beast alone,But in old cathedrals, high and hoary,  On the tombs of heroes, carved in stone;  In the cottage of the rudest peasant,  In ancestral homes, whose crumbling towers,Speaking of the Past unto the Present,  Tell us of the ancient Games of Flowers;  In all places, then, and in all seasons,  Flowers expand their light and soul-like wings,Teaching us, by most persuasive reasons,  How akin they are to human things.  And with childlike, credulous affection,  We behold their tender buds expand;Emblems of our own great resurrection,  Emblems of the bright and better land. 

When the hours of Day are numbered,  And the voices of the NightWake the better soul, that slumbered,  To a holy, calm delight;  Ere the evening lamps are lighted,  And, like phantoms grim and tall,Shadows from the fitful firelight  Dance upon the parlor wall;  Then the forms of the departed  Enter at the open door;The beloved, the true-hearted,  Come to visit me once more;  He, the young and strong, who cherished  Noble longings for the strife,By the roadside fell and perished,  Weary with the march of life!  They, the holy ones and weakly,  Who the cross of suffering bore,Folded their pale hands so meekly,  Spake with us on earth no more!  And with them the Being Beauteous,  Who unto my youth was given,More than all things else to love me,  And is now a saint in heaven.  With a slow and noiseless footstep  Comes that messenger divine,Takes the vacant chair beside me,  Lays her gentle hand in mine.  And she sits and gazes at me  With those deep and tender eyes,Like the stars, so still and saint-like,  Looking downward from the skies.  Uttered not, yet comprehended,  Is the spirit’s voiceless prayer,Soft rebukes, in blessings ended,  Breathing from her lips of air.  Oh, though oft depressed and lonely,  All my fears are laid aside,If I but remember only  Such as these have lived and died!

The night is come, but not too soon;   And sinking silently, All silently, the little moon   Drops down behind the sky.   There is no light in earth or heaven   But the cold light of stars; And the first watch of night is given   To the red planet Mars.    Is it the tender star of love?   The star of love and dreams? O no! from that blue tent above,   A hero’s armor gleams.    And earnest thoughts within me rise,   When I behold afar, Suspended in the evening skies,   The shield of that red star.    O star of strength! I see thee stand   And smile upon my pain; Thou beckonest with thy mailèd hand,   And I am strong again.    Within my breast there is no light   But the cold light of stars; I give the first watch of the night   To the red planet Mars.    The star of the unconquered will,   He rises in my breast, Serene, and resolute, and still,   And calm, and self-possessed.    And thou, too, whosoe’er thou art,   That readest this brief psalm, As one by one thy hopes depart,   Be resolute and calm.   …

There is a Reaper, whose name is Death,  And, with his sickle keen,He reaps the bearded grain at a breath,  And the flowers that grow between.  “Shall I have naught that is fair?” saith he;  “Have naught but the bearded grain?Though the breath of these flowers is sweet to me,  I will give them all back again.” He gazed at the flowers with tearful eyes,  He kissed their drooping leaves;It was for the Lord of Paradise  He bound them in his sheaves.  “My Lord has need of these flowerets gay,”  The Reaper said, and smiled;“Dear tokens of the earth are they,  Where He was once a child.  “They shall all bloom in fields of light,  Transplanted by my care,And saints, upon their garments white,  These sacred blossoms wear.”  And the mother gave, in tears and pain,  The flowers she most did love;She knew she should find them all again  In the fields of light above.  Oh, not in cruelty, not in wrath,  The Reaper came that day;‘T was an angel visited the green earth,  And took the flowers away.