Category Henry Wadsworth Longfellow

The day is cold, and dark, and dreary;It rains, and the wind is never weary;The vine still clings to the mouldering wall,But at every gust the dead leaves fall,And the day is dark and dreary. My life is cold, and dark, and dreary;It rains, and the wind is never weary;My thoughts still cling to the mouldering Past,But the hopes of youth fall thick in the blast,And the days are dark and dreary. Be still, sad heart! and cease repining;Behind the clouds is the sun still shining;Thy fate is the common fate of all,Into each life some rain must fall,Some days must be dark and dreary.

No hay pajaros en los nidos de antano.                Spanish Proverb  The sun is bright,—the air is clear,  The darting swallows soar and sing.And from the stately elms I hear  The bluebird prophesying Spring.  So blue yon winding river flows,  It seems an outlet from the sky,Where waiting till the west-wind blows,  The freighted clouds at anchor lie.  All things are new;—the buds, the leaves,  That gild the elm-tree’s nodding crest,And even the nest beneath the eaves;—   There are no birds in last year’s nest!  All things rejoice in youth and love,   The fulness of their first delight!And learn from the soft heavens above   The melting tenderness of night.  Maiden, that read’st this simple rhyme,   Enjoy thy youth, it will not stay;Enjoy the fragrance of thy prime,   For oh, it is not always May! …

The rising moon has hid the stars;Her level rays, like golden bars,       Lie on the landscape green,       With shadows brown between. And silver white the river gleams,As if Diana, in her dreams,       Had dropt her silver bow       Upon the meadows…

Under a spreading chestnut-tree     ⁠The village smithy stands;The smith, a mighty man is he,     With large and sinewy hands,And the muscles of his brawny arms     Are strong as iron bands. His hair is crisp, and black, and long;     His face is like the tan;His…

It was the schooner Hesperus,       That sailed the wintry sea; And the skipper had taken his little daughtèr,       To bear him company.   Blue were her eyes as the fairy-flax,       Her cheeks like the dawn of day, And her bosom…

“Speak! speak! thou fearful guest! Who, with thy hollow breast Still in rude armor drest,       Comest to daunt me! Wrapt not in Eastern balms, But with thy fleshless palms Stretched, as if asking alms,       Why dost thou haunt me?”  …

Ye voices, that aroseAfter the Evening’s close,And whispered to my restless heart repose!  Go, breathe it in the earOf all who doubt and fear,And say to them, “Be of good cheer!”  Ye sounds, so low and calm,That in the groves of balmSeemed to me like an angel’s psalm!  Go, mingle yet once moreWith the perpetual roarOf the pine forest, dark and hoar!  Tongues of the dead, not lostBut speaking from death’s frost,Like fiery tongues at Pentecost!  Glimmer, as funeral lamps,Amid the chills and dampsOf the vast plain where Death encamps! 

On sunny slope and beechen swell,The shadowed light of evening fell;And, where the maple’s leaf was brown,With soft and silent lapse came down,The glory, that the wood receives,At sunset, in its golden leaves.  Far upward in the mellow lightRose the blue hills.  One cloud of white,Around a far uplifted cone,In the warm blush of evening shone;An image of the silver lakes,By which the Indian’s soul awakes.  But soon a funeral hymn was heardWhere the soft breath of evening stirredThe tall, gray forest; and a bandOf stern in heart, and strong in hand,Came winding down beside the wave,To lay the red chief in his grave.  They sang, that by his native bowersHe stood, in the last moon of flowers,And thirty snows had not yet shedTheir glory on the warrior’s head;But, as the summer fruit decays,So died he in those naked days.  A dark cloak of the roebuck’s skinCovered the warrior, and withinIts heavy folds the weapons, madeFor the hard toils of war, were laid;The cuirass, woven of plaited reeds,And the broad belt of shells and beads.  Before, a dark-haired virgin trainChanted the death dirge of the slain;Behind, the long procession cameOf hoary men and chiefs of fame,With heavy hearts, and eyes of grief,Leading the war-horse of their chief.  Stripped of his proud and martial dress,Uncurbed, unreined, and riderless,With darting eye, and nostril spread,And heavy and impatient tread,He came; and oft that eye so proudAsked for his rider in the crowd.  They buried the dark chief; they freedBeside the grave his battle steed;And swift an arrow cleaved its wayTo his stern heart!  One piercing neighArose, and, on the dead man’s plain,The rider grasps his steed again. 

There is a quiet spirit in these woods,That dwells where’er the gentle south-wind blows;Where, underneath the white-thorn, in the glade,The wild flowers bloom, or, kissing the soft air,The leaves above their sunny palms outspread.With what a tender and impassioned voiceIt…

  I stood upon the hills, when heaven’s wide archWas glorious with the sun’s returning march,And woods were brightened, and soft galesWent forth to kiss the sun-clad vales.The clouds were far beneath me; bathed in light,They gathered midway round the wooded height,And, in their fading glory, shoneLike hosts in battle overthrown.As many a pinnacle, with shifting glance.Through the gray mist thrust up its shattered lance,And rocking on the cliff was leftThe dark pine blasted, bare, and cleft.The veil of cloud was lifted, and belowGlowed the rich valley, and the river’s flowWas darkened by the forest’s shade,Or glistened in the white cascade;Where upward, in the mellow blush of day,The noisy bittern wheeled his spiral way.    I heard the distant waters dash,I saw the current whirl and flash,And richly, by the blue lake’s silver beach,The woods were bending with a silent reach.Then o’er the vale, with gentle swell,The music of the village bellCame sweetly to the echo-giving hills;And the wild horn, whose voice the woodland fills,Was ringing to the merry shout,That faint and far the glen sent out,Where, answering to the sudden shot, thin smoke,Through thick-leaved branches, from the dingle broke.    If thou art worn and hard besetWith sorrows, that thou wouldst forget,If thou wouldst read a lesson, that will keepThy heart from fainting and thy soul from sleep,Go to the woods and hills!  No tearsDim the sweet look that Nature wears.