Category Henry Wadsworth Longfellow

By yon still river, where the wave   Is winding slow at evening’s close,The beech, upon a nameless grave,   Its sadly-moving shadow throws. O’er the fair woods the sun looks down   Upon the many-twinkling leaves,And twilight’s mellow shades are brown,   Where darkly the green turf upheaves. The river glides in silence there,   And hardly waves the sapling tree:Sweet flowers are springing, and the air   Is full of balm, — but where is she! They bade her wed a son of pride,   And leave the hope she cherished long:She loved but one, — and would not hide   A love which knew no wrong. And months went sadly on, — and years:—   And she was wasting day by day:At length she died, — and many tears   Were shed, that she should pass away. Then came a gray old man, and knelt   With bitter weeping by her…

From the river’s plashy bank,Where the sedge grows green and rank,   And the twisted woodbine springs,Upward speeds the morning larkTo its silver cloud — and hark!   On his way the woodman sings. On the dim and misty lakesGloriously the morning breaks,   And the eagle’s on his cloud: —Whilst the wind, with sighing, wooesTo its arms the chaste cold ooze,   And the rustling reeds pipe loud. Where the embracing ivy holdsClose the hoar elm in its folds,   In the meadow’s fenny land,And the winding river sweepsThrough its shallows and still deeps, —   Silent with my rod I stand. But when sultry suns are highUnderneath the oak I lie   As it shades the water’s edge,And I mark my line, awayIn the wheeling eddy, play,   Tangling with the river sedge. When the eye of evening looksOn green woods and winding brooks,   And the wind sighs o’er the lea, —Woods and streams, — I leave you then,While the shadow in the glen   Lengthens by the greenwood tree.

Here rest the weary oar! — soft airs   Breathe out in the o’erarching sky;And Night! — sweet Night — serenely wears   A smile of peace; her noon is nigh. Where the tall fir in quiet stands,   And waves, embracing the chaste shores,Move o’er sea-shells and bright sands,—   Is heard the sound of dipping oars. Swift o’er the wave the light bark springs,   Love’s midnight hour draws lingering near:And list! — his tuneful viol strings   The young Venetian Gondolier. Lo! on the silver-mirrored deep,   On earth, and her embosomed lakes,And where the silent rivers sweep,   From the thin cloud fair moonlight breaks Soft music breathes around, and dies   On the calm bosom of the sea;Whilst in her cell the novice sighs   Her vespers to her rosary. At their dim altars bow fair forms,   In tender charity for those,That, helpless left to life’s rude storms,   Have never found this calm repose. The bell swings to its midnight chime,   Relieved against the deep blue sky!—Haste! — dip the…

Most beautiful, most gentle! Yet how lostTo all that gladdens the fair earth; the eyeThat watched her being; the maternal careThat kept and nourished her; and the calm lightThat steals from our own thoughts, and softly restsOn youth’s green vallies and smooth-sliding waters.Alas! few suns of life, and fewer winds,Had withered or had wasted the fresh roseThat bloomed upon her cheek; but one chill frostCame in that early Autumn, when ripe thoughtIs rich and beautiful, and blighted it;And the fair stalk grew languid day by day,And drooped – and drooped, and shed its many leaves.‘Tis said that some have died of love; and some,Love’s passionate feelings and heart-wasting cares,have spurned life’s threshold with a desperate foot:And others have gone mad, – and she was one!-Her lover died at sea; and they had feltA coldness for each other when they parted;But love returned again, and to her earCame tidings that the ship which bore her lover Had sullenly gone down at sea, and all were lost.I saw her in her native vale, when highThe aspiring lark up from the reedy riverMounted, on cheerful pinion; and she satCasting smooth pebbles into a clear fountain,And marking how they sunk; and oft she sighedFor him that perished thus in the vast deep.She had a sea-shell, that her lover broughtFrom the far-distant ocean, and she pressedIts smooth cold lips unto her ear, and thoughtIt whispered tiding of the dark blue sea;And sad, she cried, “The tides are out! – and nowI see his corse upon the stormy beach!”Around her neck a string of rose-lipped shells,And coral, and white pearl, was loosely hung;And close beside her lay a delicate fan,Made of the halcyon’s blue wing; and whenShe looked upon it, it would calm her thoughtsAs that bird calms the ocean, – for it gaveMournful, yet pleasant, memory.  Once I marked,When through the mountain hollows and green woods,That bent beneath its footsteps, the loud windCame with a voice as of the restless deep,She raised her head, and on her pale, cold cheekA beauty of diviner seeming came;And then she spread her hands, and smiled, as ifShe welcomed a long absent friend, – and thenShrunk timorously back again, and wept.I turned away a multitude of thoughts,Mournful and dark, were crowding on my mind;And as I left that lost and ruined one, –A living monument that still on earthThere is warm love and deep sincerity, –She gazed upon the west, where the blue skyHeld, like an ccean, in its wide embraceThose fairy islands of bright cloud, that laySo calm and quietly in the thin ether.And then she pointed where, alone and high,One little cloud sailed onward, like a lostAnd wandering bark, and fainter grew, and fainter,And soon was swallowed up in the blue depths;And, when it sunk away, she turned againWith sad despondency and tears to earth.    Three long and weary months – yet not a whisperOf stern reproach for that cold parting! ThenShe sat no longer by her favorite fountain!-She was at rest forever.

Night rests in beauty on Mont Alto.Beneath its shade the beauteous Arno sleepsIn vallombrosa’s bosom, and dark treesBend with a calm and quiet shadow downUpon the beauty of that silent river. Still in the west a melancholy smileMantles the lips of day, and twilight paleMoves like a spectre in the dusky sky,While eve’s sweet star on the fast-fading yearSmiles calmly.  Music steals at intervalsAcross the water, with a tremulous swell,From out the upland dingle of tall firs;And a faint footfall sounds, where, dim and dark,Hangs the gray willow from the river’s brink,O’ershadowing its current.  Slowly thereThe lover’s gondola drops down the stream,Silent, save when its dipping oar is heard,Or in its eddy sighs the rippling wave.Mouldering and moss-grown through the lapse of years,In motionless beauty stands the giant oak;Whilst those that saw its green and flourishing youthAre gone and are forgotten.  Soft the fount,Whose secret springs the star-light pale discloses,Gushes in hollow music; and beyondThe broader river sweeps its silent way,Mingling a silver current with that sea,Whose waters have no tides, coming nor going.On noiseless wing along that fair blue seaThe halcyon flits; and where the wearied stormLeft a loud moaning, all is peace again.   A calm is on the deep.  The winds that cameO’er the dark sea-surge with a tremulous breathing,And mourned on the dark cliff where weeds grew rank,And to the autumnal death-dirge the deep seaHeaved its long billows, with a cheerless songHave passed away to the cold earth again,Like a wayfaring mourner.  SilentlyUp from the calm sea’s dim and distant verge,Full and unveiled, the moon’s broad disk emerges.On Tivoli, and where the fairy huesOf autumn glow upon Abruzzi’s woods,The silver light is spreading.  Far above,Encompassed with their thin, cold atmosphere,The Apennines uplift their snowy brows,Glowing with colder beauty, where unheardThe eagle screams in the fathomless, ether,And stays his wearied wing.  Here let us pause.The spirit of these solitudes – the soulThat dwells within these steep and difficult places –Spearks a mysterious language to mine own,And brings unutterable musings.  EarthSleeps in the shades of nightfall, and the seaSpreads like a thin blue haze beneath my feet;Whilst the gray columns and the mouldering tombsOf the Imperial City, hidden deepBeneath the mantle of their shadows, rest. My spirit looks on earth.  A heavnly voiceComes silently: “Dreamer, is earth thy dwelling?  Lo! Nursed within that fair and fruitful bosom,Which has sustained thy being, and withinThe colder breast of Ocean, lie the germsOf thine own dissolution!  E’en the air,That fans the clear blue sky, and gives thee strength,Up from the sullen lake of mouldering reeds,And the wide waste of forest, where the osierThrives in the damp and motionless atmosphere,Shall bring the dire and wasting pestilence,And blight they cheek.  Dram thou of higher things:This world is not thy home!”  And yet my eyeRests upon earth again.  How beautiful,Where wild Velino heaves its sullen avesDown the high cliff of gray and shapeless granite,Hung on the curling mist, the moonlight bowArches the perilous river!  A soft lightSilvers the Albanian mountains, and the hazeThat rests upon their summits mellows downThe austerer features of their beauty.  FaintAnd dim-discovered glow, the Sabine hills;And, listening to the sea’s monotonous shell,High on the cliffs of Terracina standsThe castle of the royal Goth in ruins.   But night is in her wane: day’s early flushGlows like a hectic on her fading cheek,Wasting its beauty.  And the opening dawnWith cheerful luster lights the royal city,Where, with its proud tiara of dark towers,It sleeps upon its own romantic bay.

    Round Autumn’s mouldering urnLoud mourns the chill and cheerless gale,When nightfall shades the quiet vale    And stars in beauty burn.     ‘T is the year’s eventide.The wind, like one that sighs in painO’er joys that ne’er will bloom again    Mourns on the far hillside.     And yet my pensive eyeRests on the faint blue mountain long;And for the fairy-land of song,    That lies beyond, I sigh.     The moon unveils her brow;In the mid-sky her urn glows bright,And in her sad and mellowing light    The valley sleeps below.     Upon the hazel grayThe lyre of Autumn hangs unstrungAnd o’er its tremulous chords are flung    The finges of decay.     I stand deep musing here,Beneath the dark and motionless beech,Whilst wandering winds of nightfall reach    My melancholy ear.     The air breathes chill and free:A spirit in soft music callsFrom Autumn’s gray and moss-grown halls,    And round her withered tree.     The hoar and mantled oak,With moss and twisted ivy brown,Bends in its lifeless beauty down    Where weeds the fountain choke.     That fountain’s hollow voiceEchoes the sound of precious things;Of early feeling’s tuneful springs    Choked with our blighted joys.     Leaves, that the night-wind bearsTo earth’s cold bosom with a sign,Are types of our mortality,    And of our fading years.     The tree that shades the plain,Wasting and hoar as time decays,Spring shall renew with cheerful days,—    But not my joys again.

When first in ancient time, from Jubal’s tongueThe tuneful anthem filled the morning air,To sacred hymnings and elysian songHis music-breathing sehll the minstrel woke.Devotion breathed aloud from every chord:The voice of praise was heard in every tone,And prayer and thanks to Him, the Eternal One,To Him, that with bright inspiration touchedThe high and gifted lyre of heavenly song,And warmed the soul with new vitality.A stirring energy through Nature breathed:The voice of adoration from her broke,Swelling aloud in every breeze, and heardLong in the sullen waterfall, what timeSoft Spring or hoary Autumn threw on earthIts bloom or blighting; when the summer smiled;Or winter o’er the year’s sepulcher mourned.The Deity was there; a nameless spiritMoved in the breasts of men to do him homage;And when the morning smiled, or evening paleHung weeping o’er the melancholy urn,They came beneath the broad, o’erarching trees,And in their tremulous shadow worshipped oft,Where pale the vine clung round their simple altars,And gray moss mantling hung.  Above was heardThe melody of winds, breathed out as the green treesBowed to their quivering touch in living beauty;And birds sang forth their cheerful hymns.  Below,The bright and widely wandering rivuletStruggled and gushed amongst the tangled rootsThat choked its reedy fountain, and dark rocksWorn smooth by the constant current.  Even thereThe listless wave, that stole with mellow voiceWhere reeds grew rank on the rushy-fringed brink,And the green sedge bent to the wandering wind,Sang with a cheerful song of sweet tranquillity.Men felt the heavenly influence; and it stoleLike balm into their hearts, till all was peace:And even the air they breathed, the light they saw,Became religion; for the ethereal spiritThat to soft music wakes the chords of feeling,And mellows everything to beauty, movedWith cheering energy within their breastsAnd made all holy there, for all was love.The morning stars, that sweetly sang together;The moon, that hung at night in the mid-sky:Dayspring and eventide; and all the fairAnd beautiful forms of nature, had a voiceOf eloquent worship.  Ocean, with its tidesSelling and deep, where low the infant stormHung on his dun, dark cloud, and heavily beatThe pulses of the sea, sent forth a voiceOf awful adoration to the spiritThat, wrapt in darkness, moved upon its face.And when the bow of evening arched the east,Or, in the moonlight pale, the curling waveKissed with a sweet embrace the sea-worn beach,And soft the song of winds came o’er the waters,The mingled melody of wind and waveTouched like a heavenly anthem on the ear;For it arose a tuneful hymn of worship.And have our hearts grown cold?  Are there on earthNo pure reflections caught from heavnly light?Have our mute lips no hymn, our souls no song?Let him thatin the summer-day of youthKeeps pure the holy fount of youthful feeling,And him that in the nightfall of his yearsLies down in his last sleep, and shuts in peaceHis dim, pale eyes on life’s short wayfaring,Praise Him that rules the destiny of man.

When upon the western cloud   Hang day’s fading roses,When the linnet sings aloud   And the twilight closes,—As I mark the moss-grown spring   By the twisted holly,Pensive thoughts of thee shall bring   Love’s own melancholy. Lo, the crescent moon on high   Lights the half-choked fountain;Wandering winds steal sadly by   From the hazy mountain.Yet that moon shall wax and wane,   Summer winds pass over, —Ne’er the heart shall love again   Of the slighted lover! When the russet autumn brings      Blighting to the forest,Twisted close the ivy clings   To the oak that’s hoarest;So the love of other days   Cheers the broken-hearted;But if once our love decays   ‘Tis for aye departed. When the hoar-frost nips the leaf,   Pale and sear it lingers,Wasted in its beauty brief   By decay’s cold fingers;Yet unchanged it ne’er again   Shall its bloom recover;—Thus the heart shall aye remain   Of the slighted lover. Love is like the songs we hear   O’er the moonlit ocean;Youth, the spring-time of a year   Passed in Love’s devotion!Roses of their bloom bereft   Breathe a fragrance sweeter;Beauty has no fragrance left   Though its bloom is fleeter. Then when tranquil evening throws   Twilight shades above thee,And when early morning glows,—   Think on those that love thee!For an interval of years   We ere long must sever,But the hearts that love endears   Shall be parted never.

Mr. Longfellow’s first verses, so far as known, printed in the Portland Gazette, November 17, 1820. Cold, cold is the north wind and rude is the blastThat sweeps like a hurricane loudly and fast,As it moans through the tall waving pines lone and drear,Sighs a requiem sad o’er the warrior’s bier. The war-whoop is still, and the savage’s yellHas sunk into silence along the wild dell;The din of the battle, the tumult, is o’er,And the war-clarion’s voice is now heard no more. The warriors that fought for their country, and bled,Have sunk to their rest; the damp earth is their bed;No stone tells the place where their ashes repose,Nor points out the spot from the graves of their foes. They died in their glory, surrounded by fame,And Victory’s loud trump their death did proclaim;They are dead; but they live in each Patriot’s breast,And their names are engraven on honor’s bright crest.

A garden; morning; PRINCE HENRY seated, with a book. ELSIE, at a distance, gathering flowers. Prince Henry (reading). One morning, all alone,Out of his convent of gray stone,Into the forest older, darker, grayer,His lips moving as if in prayer,His head…