Category Henry Wadsworth Longfellow

A photograph  Sweet faces, that from pictured casements lean  As from a castle window, looking down  On some gay pageant passing through a town,  Yourselves the fairest figures in the scene;With what a gentle grace, with what serene  Unconsciousness ye wear the triple crown  Of youth and beauty and the fair renown  Of a great name, that ne’er hath tarnished been!From your soft eyes, so innocent and sweet,  Four spirits, sweet and innocent as they,  Gaze on the world below, the sky above;Hark! there is some one singing in the street;  “Faith, Hope, and Love! these three,” he seems to say;  “These three; and greatest of the three is Love.” 

Here in a little rustic hermitage  Alfred the Saxon King, Alfred the Great,  Postponed the cares of king-craft to translate  The Consolations of the Roman sage.Here Geoffrey Chaucer in his ripe old age  Wrote the unrivalled Tales, which soon or late  The venturous hand that strives to imitate  Vanquished must fall on the unfinished page.Two kings were they, who ruled by right divine,  And both supreme; one in the realm of Truth,  One in the realm of Fiction and of Song.What prince hereditary of their line,  Uprising in the strength and flush of youth,  Their glory shall inherit and prolong? 

Oh that a Song would sing itself to me  Out of the heart of Nature, or the heart  Of man, the child of Nature, not of Art,  Fresh as the morning, salt as the salt sea,With just enough of bitterness to be  A medicine to this sluggish mood, and start  The life-blood in my veins, and so impart  Healing and help in this dull lethargy!Alas! not always doth the breath of song  Breathe on us.  It is like the wind that bloweth  At its own will, not ours, nor tarrieth long;We hear the sound thereof, but no man knoweth  From whence it comes, so sudden and swift and strong,  Nor whither in its wayward course it goeth. 

I stand beneath the tree, whose branches shade  Thy western window, Chapel of St. John!  And hear its leaves repeat their benison  On him, whose hand thy stones memorial laid;Then I remember one of whom was said  In the world’s darkest hour, “Behold thy son!”  And see him living still, and wandering on  And waiting for the advent long delayed.Not only tongues of the apostles teach  Lessons of love and light, but these expanding   And sheltering boughs with all their leaves implore,And say in language clear as human speech,  “The peace of God, that passeth understanding,  Be and abide with you forevermore!”

St. Botolph’s Town!  Hither across the plains  And fens of Lincolnshire, in garb austere,  There came a Saxon monk, and founded here  A Priory, pillaged by marauding Danes,So that thereof no vestige now remains;  Only a name, that, spoken loud and clear,  And echoed in another hemisphere,  Survives the sculptured walls and painted panes.St. Botolph’s Town!  Far over leagues of land  And leagues of sea looks forth its noble tower,  And far around the chiming bells are heard;So may that sacred name forever stand  A landmark, and a symbol of the power,  That lies concentred in a single word.

Slowly the hour-hand of the clock moves round;  So slowly that no human eye hath power  To see it move!  Slowly in shine or shower  The painted ship above it, homeward bound,Sails, but seems motionless, as if aground;  Yet both arrive at last; and in his tower   The slumberous watchman wakes and strikes the hour,   A mellow, measured, melancholy sound.Midnight! the outpost of advancing day!  The frontier town and citadel of night!  The watershed of Time, from which the streamsOf Yesterday and To-morrow take their way,  One to the land of promise and of light,  One to the land of darkness and of dreams!  II  O River of Yesterday, with current swift  Through chasms descending, and soon lost to sight,  I do not care to follow in their flight  The faded leaves, that on thy bosom drift!O River of To-morrow, I uplift  Mine eyes, and thee I follow, as the night  Wanes into morning, and the dawning light  Broadens, and all the shadows fade and shift!I follow, follow, where thy waters run  Through unfrequented, unfamiliar fields,  Fragrant with flowers and musical with song;Still follow, follow; sure to meet the sun,  And confident, that what the future yields  Will be the right, unless myself be wrong.  III  Yet not in vain, O River of Yesterday,  Through chasms of darkness to the deep descending,  I heard thee sobbing in the rain, and blending  Thy voice with other voices far away.I called to thee, and yet thou wouldst not stay,  But turbulent, and with thyself contending,  And torrent-like thy force on pebbles spending,  Thou wouldst not listen to a poet’s lay.Thoughts, like a loud and sudden rush of wings,  Regrets and recollections of things past,  With hints and prophecies of things to be,And inspirations, which, could they be things,  And stay with us, and we could hold them fast,  Were our good angels,—these I owe to thee.  IV  And thou, O River of To-morrow, flowing  Between thy narrow adamantine walls,  But beautiful, and white with waterfalls,  And wreaths of mist, like hands the pathway showing;I hear the trumpets of the morning blowing,  I hear thy mighty voice, that calls and calls,  And see, as Ossian saw in Morven’s halls,  Mysterious phantoms, coming, beckoning, going!It is the mystery of the unknown  That fascinates us; we are children still,  Wayward and wistful; with one hand we clingTo the familiar things we call our own,  And with the other, resolute of will,  Grope in the dark for what the day will bring.

To John Greenleaf Whittier  Three Silences there are: the first of speech,  The second of desire, the third of thought;  This is the lore a Spanish monk, distraught  With dreams and visions, was the first to teach.These Silences, commingling each with each,  Made up the perfect Silence, that he sought  And prayed for, and wherein at times he caught  Mysterious sounds from realms beyond our reach.O thou, whose daily life anticipates  The life to come, and in whose thought and word  The spiritual world preponderates.Hermit of Amesbury! thou too hast heard  Voices and melodies from beyond the gates,  And speakest only when thy soul is stirred!

Thou Royal River, born of sun and shower  In chambers purple with the Alpine glow,  Wrapped in the spotless ermine of the snow  And rocked by tempests!—at the appointed hourForth, like a steel-clad horseman from a tower,  With clang and clink of harness dost thou go  To meet thy vassal torrents, that below  Rush to receive thee and obey thy power.And now thou movest in triumphal march,  A king among the rivers!  On thy way  A hundred towns await and welcome thee;Bridges uplift for thee the stately arch,  Vineyards encircle thee with garlands gay,  And fleets attend thy progress to the sea! 

It is the Harvest Moon!  On gilded vanes  And roofs of villages, on woodland crests  And their aerial neighborhoods of nests  Deserted, on the curtained window-panesOf rooms where children sleep, on country lanes  And harvest-fields, its mystic splendor rests!  Gone are the birds that were our summer guests,  With the last sheaves return the laboring wains!All things are symbols: the external shows  Of Nature have their image in the mind,  As flowers and fruits and falling of the leaves;The song-birds leave us at the summer’s close,  Only the empty nests are left behind,  And pipings of the quail among the sheaves.

Written on revisiting Brunswick in the summer of 1875 Among the many lives that I have known,  None I remember more serene and sweet,  More rounded in itself and more complete,  Than his, who lies beneath this funeral stone.These pines, that murmur in low monotone,  These walks frequented by scholastic feet,  Were all his world; but in this calm retreat  For him the Teacher’s chair became a throne.With fond affection memory loves to dwell  On the old days, when his example made  A pastime of the toil of tongue and pen;And now, amid the groves he loved so wellThat naught could lure him from their grateful shade,He sleeps, but wakes elsewhere, for God hath said, Amen!