Category Henry Wadsworth Longfellow

When the summer fields are mown,When the birds are fledged and flown,  And the dry leaves strew the path;With the falling of the snow,With the cawing of the crow,Once again the fields we mow  And gather in the aftermath.  Not the sweet, new grass with flowersIs this harvesting of ours;  Not the upland clover bloom;But the rowen mixed with weeds,Tangled tufts from marsh and meads,Where the poppy drops its seeds  In the silence and the gloom.

The brooklet came from the mountain,  As sang the bard of old,Running with feet of silver  Over the sands of gold!  Far away in the briny ocean  There rolled a turbulent wave,Now singing along the sea-beach,  Now howling along the cave.  And the brooklet has found the billow,  Though they flowed so far apart,And has filled with its freshness and sweetness  That turbulent, bitter heart! 

I have a vague remembrance  Of a story, that is toldIn some ancient Spanish legend  Or chronicle of old.  It was when brave King Sanchez  Was before Zamora slain,And his great besieging army  Lay encamped upon the plain.  Don Diego de Ordonez  Sallied forth in front of all,And shouted loud his challenge  To the warders on the wall.  All the people of Zamora,  Both the born and the unborn,As traitors did he challenge  With taunting words of scorn.  The living, in their houses,  And in their graves, the dead!And the waters of their rivers,  And their wine, and oil, and bread!  There is a greater army,  That besets us round with strife,A starving, numberless army,  At all the gates of life.  The poverty-stricken millions  Who challenge our wine and bread,And impeach us all as traitors,  Both the living and the dead.  And whenever I sit at the banquet,  Where the feast and song are high,Amid the mirth and the music  I can hear that fearful cry.  And hollow and haggard faces  Look into the lighted hall,And wasted hands are extended  To catch the crumbs that fall.  For within there is light and plenty,  And odors fill the air;But without there is cold and darkness,  And hunger and despair.  And there in the camp of famine,  In wind and cold and rain,Christ, the great Lord of the army,  Lies dead upon the plain!

From the outskirts of the town  Where of old the mile-stone stood,Now a stranger, looking downI behold the shadowy crown  Of the dark and haunted wood.  Is it changed, or am I changed?  Ah! the oaks are fresh and green,But the friends with whom I rangedThrough their thickets are estranged  By the years that intervene.  Bright as ever flows the sea,  Bright as ever shines the sun,But alas! they seem to meNot the sun that used to be,  Not the tides that used to run. 

A gentle boy, with soft and silken locks,  A dreamy boy, with brown and tender eyes,A castle-builder, with his wooden blocks,  And towers that touch imaginary skies.  A fearless rider on his father’s knee,  An eager listener unto stories toldAt the Round Table of the nursery,  Of heroes and adventures manifold.  There will be other towers for thee to build;  There will be other steeds for thee to ride;There will be other legends, and all filled  With greater marvels and more glorified.  Build on, and make thy castles high and fair,  Rising and reaching upward to the skies;Listen to voices in the upper air,  Nor lose thy simple faith in mysteries.

When Mazarvan the Magician  Journeyed westward through Cathay,Nothing heard he but the praises  Of Badoura on his way.  But the lessening rumor ended  When he came to Khaledan,There the folk were talking only  Of Prince Camaralzaman,  So it happens with the poets:  Every province hath its own;Camaralzaman is famous  Where Badoura is unknown. 

After so long an absence  At last we meet again:Does the meeting give us pleasure,  Or does it give us pain?  The tree of life has been shaken,  And but few of us linger now,Like the Prophet’s two or three berries  In the top of the uppermost bough.  We cordially greet each other  In the old, familiar tone;And we think, though we do not say it,  How old and gray he is grown!  We speak of a Merry Christmas  And many a Happy New YearBut each in his heart is thinking  Of those that are not here.  We speak of friends and their fortunes,  And of what they did and said,Till the dead alone seem living,  And the living alone seem dead.  And at last we hardly distinguish  Between the ghosts and the guests;And a mist and shadow of sadness  Steals over our merriest jests.

Each heart has its haunted chamber,  Where the silent moonlight falls!On the floor are mysterious footsteps,  There are whispers along the walls!  And mine at times is haunted  By phantoms of the PastAs motionless as shadows  By the silent moonlight cast.  A form sits by the window,  That is not seen by day,For as soon as the dawn approaches  It vanishes away.  It sits there in the moonlight  Itself as pale and still,And points with its airy finger  Across the window-sill.  Without before the window,  There stands a gloomy pine,Whose boughs wave upward and downward  As wave these thoughts of mine.  And underneath its branches  Is the grave of a little child,Who died upon life’s threshold,  And never wept nor smiled.  What are ye, O pallid phantoms!  That haunt my troubled brain?That vanish when day approaches,  And at night return again?  What are ye, O pallid phantoms!  But the statues without breath,That stand on the bridge overarching  The silent river of death?

O sweet illusions of Song,  That tempt me everywhere,In the lonely fields, and the throng  Of the crowded thoroughfare!  I approach, and ye vanish away,  I grasp you, and ye are gone;But ever by night an day,  The melody soundeth on.  As the weary traveller sees  In desert or prairie vast,Blue lakes, overhung with trees,  That a pleasant shadow cast;  Fair towns with turrets high,  And shining roofs of gold,That vanish as he draws nigh,  Like mists together rolled,— So I wander and wander along,  And forever before me gleamsThe shining city of song,  In the beautiful land of dreams.  But when I would enter the gate  Of that golden atmosphere,It is gone, and I wonder and wait  For the vision to reappear. 

O little feet! that such long yearsMust wander on through hopes and fears,  Must ache and bleed beneath your load;I, nearer to the wayside innWhere toil shall cease and rest begin,  Am weary, thinking of your road! O little hands! that, weak or strong,Have still to serve or rule so long,  Have still so long to give or ask;I, who so much with book and penHave toiled among my fellow-men,  Am weary, thinking of your task. O little hearts! that throb and beatWith such impatient, feverish heat,  Such limitless and strong desires;Mine that so long has glowed and burned,With passions into ashes turned  Now covers and conceals its fires. O little souls! as pure and whiteAnd crystalline as rays of light  Direct from heaven, their source divine;Refracted through the mist of years,How red my setting sun appears,  How lurid looks this soul of mine!