Category Henry Wadsworth Longfellow

    How many lives, made beautiful and sweet        By self-devotion and by self-restraint,        Whose pleasure is to run without complaint        On unknown errands of the Paraclete,    Wanting the reverence…

He is dead, the beautiful youth,The heart of honor, the tongue of truth,He, the life and light of us all,Whose voice was blithe as a bugle call,Whom all eyes followed with one consent,The cheer of whose laugh, and whose pleasant word,Hushed all murmurs of discontent. Only last night, as we rode alongDown the dark of the mountain gap,To visit the picket-guard at the ford,Little dreaming of any mishap,He was humming the words of some old song:“Two red roses he had on his capAnd another he bore at the point of his sword.” Sudden and swift a whistling ballCame out of a wood, and the voice was still;Something I heard in the darkness fall,And for a moment my blood grew chill;I spake in a whisper, as he who speaksIn a room where some one is lying dead;But he made no answer to what I said. We lifted him up on his saddle again,And through the mire and the mist and the rainCarried him back to the silent camp,And laid him as if asleep on his bed;And I saw by the light of the surgeon’s lampTwo white roses upon his cheeks,And one just over his heart blood-red! And I saw in a vision how far and fleetThat fatal bullet went speeding forth,Till it reached a town in the distant North,Till it reached a house in a sunny street,Till it reached a heart that ceased to beat Without a murmur, without a cry;And a bell was tolled in that far-off town,For one who had passed from cross to crown,And the neighbors wondered that she should die.

Heard at Nahant. O curfew of the setting sun! O Bells of Lynn!O requiem of the dying day! O Bells of Lynn! From the dark belfries of yon cloud-cathedral wafted,Your sounds aërial seem to float, O Bells of Lynn! Borne…

See, the fire is sinking low,Dusky red the embers glow,While above them still I cower,While a moment more I linger,Though the clock, with lifted finger,Points beyond the midnight hour. Sings the blackened log a tuneLearned in some forgotten JuneFrom a…

I heard the bells on Christmas DayTheir old, familiar carols play,     And wild and sweet     The words repeatOf peace on earth, good-will to men!  And thought how, as the day had come,The belfries of all Christendom     Had rolled along     The unbroken songOf peace on earth, good-will to men!  Till, ringing, singing on its way,The world revolved from night to day,     A voice, a chime,     A chant sublimeOf peace on earth, good-will to men!  Then from each black, accursed mouthThe cannon thundered in the South,     And with the sound     The carols drownedOf peace on earth, good-will to men!  It was as if an earthquake rentThe hearth-stones of a continent,     And made forlorn     The households bornOf peace on earth, good-will to men!  And in despair I bowed my head;“There is no peace on earth,” I said:     “For hate is strong,     And mocks the songOf peace on earth, good-will to men!”  Then pealed the bells more loud and deep:“God is not dead; nor doth he sleep!     The Wrong shall fail,     The Right prevail,With peace on earth, good-will to men!”

How beautiful it was, that one bright day  In the long week of rain!Though all its splendor could not chase away  The omnipresent pain.  The lovely town was white with apple-blooms,  And the great elms o’erheadDark shadows wove on their aerial looms  Shot through with golden thread.  Across the meadows, by the gray old manse,  The historic river flowed:I was as one who wanders in a trance,  Unconscious of his road.  The faces of familiar friends seemed strange;  Their voices I could hear,And yet the words they uttered seemed to change  Their meaning to my ear.  For the one face I looked for was not there,  The one low voice was mute;Only an unseen presence filled the air,  And baffled my pursuit.  Now I look back, and meadow, manse, and stream  Dimly my thought defines;I only see—a dream within a dream—  The hill-top hearsed with pines.  I only hear above his place of rest  Their tender undertone,The infinite longings of a troubled breast,  The voice so like his own.  There in seclusion and remote from men  The wizard hand lies cold,Which at its topmost speed let fall the pen,  And left the tale half told.  Ah! who shall lift that wand of magic power,  And the lost clew regain?The unfinished window in Aladdin’s tower  Unfinished must remain!

Burn, O evening hearth, and wakenPleasant visions, as of old!Though the house by winds be shaken,Safe I keep this room of gold! Ah, no longer wizard FancyBuilds her castles in the air,Luring me by necromancyUp the never-ending stair! But, instead,…

I lay upon the headland-height, and listenedTo the incessant sobbing of the seaIn caverns under me,And watched the waves, that tossed and fled and glistened,Until the rolling meadows of amethystMelted away in mist. Then suddenly, as one from sleep, I…

Beautiful lily, dwelling by still rivers,    Or solitary mere,Or where the sluggish meadow-brook delivers    Its waters to the weir! Thou laughest at the mill, the whir and worry    Of spindle and of loom,And the great wheel that…

Tales of a Wayside Inn, Part Third These are the tales those merry guestsTold to each other, well or ill;Like summer birds that lift their crestsAbove the borders of their nestsAnd twitter, and again are still. These are the tales, or new or old,In idle moments idly told;Flowers of the field with petals thin,Lilies that neither toil nor spin,And tufts of wayside weeds and gorseHung in the parlor of the innBeneath the sign of the Red Horse. And still, reluctant to retire,The friends sat talking by the fireAnd watched the smouldering embers burnTo ashes, and flash up againInto a momentary glow,Lingering like them when forced to go,And going when they would remain;For on the morrow they must turnTheir faces homeward, and the painOf parting touched with its unrestA tender nerve in every breast. But sleep at last the victory won;They must be stirring with the sun,And drowsily good night they said,And went still gossiping to bed,And left the parlor wrapped in gloom,The only live thing in the roomWas the old clock, that in its paceKept time with the revolving spheresAnd constellations in their flight,And struck with its uplifted maceThe dark, unconscious hours of night,To senseless and unlistening ears. Uprose the sun; and every guest,Uprisen, was soon equipped and dressedFor journeying home and city-ward;The old stage-coach was at the door,With horses harnessed, long beforeThe sunshine reached the withered swardBeneath the oaks, whose branches hoarMurmured: Farewell forevermore. Farewell! the portly Landlord cried;Farewell! the parting guests replied,But little thought that nevermoreTheir feet would pass that thershold o’er;That nevermore together thereWould they assemble, free from care,To hear the oaks’ mysterious roar,And breathe the wholesome country air. Where are they now?  What lands and skiesPaint pictures in their friendly eyes?What hope deludes, what promise cheers,What pleasant voices fill their ears?Two are beyond the salt sea waves,And three already in their graves.Perchance the living still may lookInto the pages of this book,And see the days of long agoFloating and fleeting to and fro,As in the well-remembered brookThey saw the inverted landscape gleam,And their own faces like a dreamLook up upon them from below.